。
仿佛从未存在过。
他坐起身，拍掉衣摆上的灰，动作平静得不像刚经历一场灵魂的临界点。
然后，他站了起来。
面向亨特，深深鞠了一躬。
不是臣服。
是致谢。
谢他，没有握紧那只手。
谢他，留给自己最后一道未被下载的空白。
谢他，让“问号”这个词，依旧保有它本来的重量——不是答案的代名词，而是问题本身。
亨特脸上的笑容，第一次出现了真实的温度。
他收回手，转身，走向纯白深处。
脚步声清晰，稳健，带着厨房里切菜时特有的、富有节奏的笃笃声。
问号先生没有跟上。
他走到墙边，拾起一枚掉落的南瓜籽。种子表面光滑，没有任何纹路，纯净得如同初生。
他把它放进口袋。
然后，他走向来时的门。
手按上门板的瞬间，他听见身后传来亨特的声音，很轻，却穿透了所有寂静：
“下次……带南瓜派来。”
问号先生脚步未停。
只微微颔首，声音低得如同叹息：
“好。”
门开了。
门外，是中心监狱熟悉的、散发着铁锈与消毒水混合气味的走廊。
应急灯依旧滋滋作响，光线昏黄。
他走了出去，反手将门带上。
咔哒。
门牌编号：C-773。
他抬手，抹去额角未干的水痕。
指尖一片干燥。
走廊尽头，皮包客的身影一闪而过，拐进右侧岔道，公文包边缘露出一角裹尸布的暗红。
问号先生迈步跟上。
步伐依旧平稳。
只是这一次，他不再计算概率。
不再推演因果。
他只是走着。
像一个终于想起自己为何出发的人。
口袋里，那枚南瓜籽，正悄然裂开一道细微的缝隙。
缝隙深处，一点微不可察的绿意，正缓缓萌动。
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