了，你连筷子都没动。”
肖然怔住，水杯边缘凝着细小的水珠。“那……都过去多久了。”
“两年零四个月。”韩灵说，“从那以后，你每次接工作电话，我都会把汤盛出来，放凉了再喝。因为我知道，等你挂了电话，面早烂成糊，汤也失了味。”
肖然张了张嘴，没发出声音。他慢慢走过来，在她对面坐下，水杯放在膝上，手指无意识地摩挲杯沿。“灵灵，我……”
“不用解释。”她打断他，语气平静得连自己都惊讶，“我知道你忙。我也知道你爱我。可爱和面包，到底哪个先发霉？”
肖然沉默良久，终于低声道：“对不起。”
这三个字像一块冰，砸进韩灵心里最深的井。不是愧疚，不是挽留，只是机械的、程式化的歉意——和他签合同时说“感谢信任”一样标准，和他给投资人汇报时说“前景可期”一样精准。它证明他听懂了问题，却无力给出答案。
韩灵忽然笑了，眼角有泪滑下来：“当然，你说实话——如果现在有个机会，能让你明天就上市，但代价是永远不见我，你会选哪个？”
肖然猛地抬头，瞳孔骤然收缩。他嘴唇翕动，喉结上下滚动，最终却只是抬起手，想碰她的脸。
韩灵偏头避开。
那一瞬，他手僵在半空，像一尊突然断电的雕像。
凌晨三点，韩灵站在浴室镜子前卸妆。卸妆棉擦过眼尾，沾上一点淡粉色眼影——那是她今早特意挑的，想让他多看自己两眼。可他进门时，目光只在她脸上停留了不到两秒，便投向茶几上摊开的合同。
水流声哗哗作响。她盯着镜中的自己：二十六岁，皮肤依旧细腻，眼睛却失去了焦点，像蒙着一层薄雾的玻璃珠。她想起苏宁在海边公路说的话：“这个世界最贵的确实是爱情，然而最不长久的也是爱情。”
原来最痛的从来不是失去，而是清醒地看见所有选项，并亲手撕碎其中一张。
她擦干脸，回到卧室。肖然侧躺着，呼吸均匀，已经睡着。床头柜上，他的手机屏幕朝上，未读消息提示赫然在目——来自孙玉梅的微信头像旁，标着红色“9”。
韩灵没点开。她只是静静看着那串数字，仿佛在数自己心跳的间隙。
九次。九次在他本该属于她的夜晚，孙玉梅用消息填满了他的时间。
她轻轻抽出自己枕头下的笔记本，翻到最新一页。上面用铅笔写着两列名字：
左边：苏宁
——浅水湾海景公寓（待签约）
——星光歌舞团首任总监（已内定）
——个人工作室启动资金（300万，免税）
——深圳湾一号顶层复式（产权人：韩灵）
右边：肖然
——深圳湾一号B座1702（产权共有人：韩灵、肖然）
——行政部高级专员（月薪8500）
——未来五年计划：买房、结婚、生子（手写体，字迹潦草）
铅笔尖停在“生子”二字上，缓缓划了一道长横线。
她合上本子，放进衣柜最深处，压在那件从未穿过的婚纱底下。
天快亮时，她起身走到阳台。
晨雾尚未散尽，远处科技园的玻璃幕墙开始反光，像无数把利剑刺破灰白。楼下传来清洁工扫地的沙沙声，规律而固执，一下，又一下，扫着昨夜飘落的木棉絮。
韩灵深深吸了口气，空气微凉，带着铁锈与青草混合的气息——这是深圳清晨独有的味道，坚硬，清醒，不容逃避。
她掏出手机，调出苏宁的号码，指尖悬停三秒，按下拨号键。
听筒里只响了一声，就被接起。
“喂？”他的声音带着恰到好处的清醒，没有睡意，也没有被打扰的烦躁，像一柄擦拭得锃亮的刀，锋利而温存。
韩灵闭上眼，听见自己说：“苏总，我想好了。”
电话那头安静了两秒，随即传来极轻的、几乎难以察觉的笑声：“嗯。我在丽晶酒店顶楼餐厅，七点。带身份证，和……
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