”他拉着周显的儿子往雪堆跑，要数一数干菜架的影子像不像他们做的粉碎机，像不像雪扫的扫头，像不像刚插的小牌子。陶缸里的干豆角在暮色里泛着褐，像在说：别急，大雪的寒，冬至的暖，都会跟着雪花的飘落慢慢来，日子就像这储好的干菜，经得住晾晒，才留得住岁月的香。
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