们现在还扛不住。”她对着黑屏的电脑轻声说，指尖悬在“删除”键上又收回来。
抽屉最深处的“影子人事库”加密盘闪着幽蓝的光，那是陆承安帮她做的双密钥系统，连苏霓都不知道的备份。
当“三十年后自动解密”的倒计时开始跳动时，走廊里的声控灯突然亮起——老张抱着铁皮工具箱经过，手电筒的光斑扫过她的脸。
“小许啊。”老张的声音像砂纸擦过门框，他没问她在做什么，只指了指她怀里的设备箱，“黑屏墙边框有块木刺，你带的刻刀能借我用用不？”许文澜这才发现自己不知何时攥紧了篆刻刀，金属刀柄在掌心压出红印。
她跟着老张走进暗室，十二块小显示器仍在循环播放那些被掐断的画面：陈姨的侧影、周伯的手语、手机的星海。
“就这儿。”老张用镊子夹起一根细木刺，“当年建这面墙时，台长说‘黑屏最安全’。”他把刻刀递给她，“现在我觉得，黑屏得有点记号。”许文澜突然明白他的意思。
她蹲下身，刀尖抵住边框最隐蔽的角落，用力刻下“072”三个小字。
木屑落在她鞋尖，像某种沉默的证词。
当天傍晚，高书记的黑色轿车就停在了声浪传媒楼下。
苏霓从落地窗望出去，看见他下车时扶了扶腰——这是老毛病，腰椎间盘突出发作时的习惯性动作。
她迎到电梯口，高书记递来的文件袋还带着体温：“中央调研组的反馈，拟全国推广评估体系。”他压低声音，“但总局有人提议把你们列为‘重点扶持单位’，专项资金、事业编制都给。”
苏霓的手指在文件袋封口处顿住。
她想起三个月前在会议室说的“全胜是幻觉”，想起女编导颤抖的病历，想起许文澜藏在加密盘里的咳嗽声。“这是糖衣炮弹。”她突然开口，高书记的眉毛挑了挑，“收了，我们就成了新的门槛。”
当晚的紧急会议开了三个小时。
赵小芸在白板上写下“拒绝特殊待遇”时，钢笔尖戳破了三层纸；应届毕业生里最激进的小王涨红着脸说“我支持”，声音发颤；老张始终没说话，只是往保温杯里续了第七次水，水面倒映着他发亮的眼。
最后苏霓翻开财务报表，红色数字在投影仪下像团火：“年度盈余全额注入公益基金，资助基层独立制作人。”她敲了敲桌面，“我们要做的不是当门槛，是拆门槛。”
一个月后，苏霓站在老电视台演播厅门口。
铁锁锈得厉害，她用陆承安给的瑞士军刀撬了半天才开。
灰尘在光柱里跳舞，当年那台老录音机还在控制台角落，磁带盒上的“Yx000”标签被岁月泡得发皱。
她把磁带插进去，按下播放键——熟悉的电流声后，还是一片空白。
“这里曾经什么都没发生过。”她轻声说，从口袋里摸出一张便签纸，工工整整贴在标签上。
转身时，脚边的电线被碰得哐当响，天花板的钨丝灯突然闪了闪，接着一盏盏熄灭。
监控室里，老张摘下老花镜，最后一次按下录制键。
屏幕上，黑色背景里慢慢浮出白字：“本节目由无声处响起，永不封箱。”
远处传来年轻的笑声。
苏霓走到演播厅外，看见二十多个扛着摄像机的年轻人正往“公民叙事中心”走，其中扎马尾的姑娘仰头看牌匾，声音清亮：“原来真的有人，在等我们继续说话。”
风掀起她的衣角，带来隔壁传达室的报纸声。
老张举着新到的《中国广播电视报》喊：“小苏，头版说总局要出新规了！”她没接报纸，只是望着那群年轻人的背影笑了。
阳光穿过梧桐叶，在她脚边投下斑驳的影，像极了当年直播事故时，观众席亮起的手机冷光。
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