可坡上没人再叫他“李少爷”。
雨停了，山雾却未散，反而沉得更厚，裹着新夯土的腥气、桐油灰的微苦，还有人汗与血混在泥里蒸腾出的咸涩。
李少爷跪过的那片坡地早已被踩实、铺平、压牢，青石槽嵌入路基深处，如大地愈合的筋骨。
第七日辰时，“归源道”三字由老汉亲书于红绸之上，悬于道口松枝间。
风一吹，绸角翻飞，像一面无声招展的旗。
他站在碑前，没穿衣裳，只系一条洗得发白的粗布腰带。
十指缠着黑布条，渗着暗红，指甲缝里还嵌着洗不净的泥垢——不是污，是印，是刻进皮肉里的界桩。
无字碑高七尺，青石凿得极糙，未打磨，保留着山岩本相。
他仰头看了许久，喉结滚动，却没吞咽。
那块石头太冷，冷得照见自己十年来所有倒影：纵马扬鞭的、掷钱嗤笑的、袖手旁观的……最后都碎在碑面映出的晨光里。
炭笔递来时，他指尖一颤，笔尖断了。
旁人欲换，他摇头，用拇指碾碎断笔，蘸着掌心未干的血，在碑底右下角，刻下一行细如游丝的字：“此路通心，不通权。”刻完，他退后三步，深深一揖。
不是对碑，是对脚下每一寸被他亲手夯过、挖过、堵过、守过的土。
柱子站在人群边缘，没上前，只将这一幕记进心里，又默写进随身竹简——笔锋顿挫处，皆有分寸。
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