渗出，在晨光里泛着微不可察的银光，蜿蜒向下，无声汇入归源道主路基底。
苔痕之下，石面隐约可见几道浅浅刻痕，形如箭头，指向同一方向。
李少爷屏住呼吸，俯身细看。
那刻痕边缘，竟也嵌着半粒风干的茶渍。
陈皓的手指离开那页暴雨夜的记录时，纸角在风里绷成一道微颤的弧线，像一张拉满却未放的弓。
李少爷喉间发紧，仿佛被那句诘问攥住了气管——“若日志被焚，路还能不能说话？”
不是赞许，不是嘉许，甚至不是确认。
是叩问。
是把所有伏在泥里、刻在竹上、写进墨里的“真”，一把拎到火上烤：它经不经得烧？
扛不扛得住吗？
存不存在一种比纸更顽固的证言？
他忽然明白了。
父亲当年验松，为防人调包；陈皓教柱子刻坛底，为防酒被掺假；而他自己埋竹片、记土色、嗅茶渍……原以为是在对抗谎言，却始终困在“留下证据”的框里——可证据若只供人查、供人审、供人焚毁或篡改，便仍是易碎的器皿。
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