，簪身纹丝未动，反从缝隙里渗出一线暗褐汁液，混着夕照余光，竟似石中沁泪。
他喉结上下一滚，没出声。
可心口那处空荡荡的鼓噪，忽然停了。
不是平静，是骤然被抽走所有气力后的真空。
二十年来第一次，他不再想辩解、不求宽宥、不盼谁看见——他只想把这支簪子，完完整整地，还给那个跪在坟前、埋骨又栽苗的女人。
赵捕头就站在三步之外，皂衣未换，腰间铁尺垂着冷光。
他没催，也没劝，只静静看着李少爷垂落的手，看着他袖口磨出的毛边，看着他鬓角草屑下浮起的青筋。
忽然，李少爷转身，从怀中取出一方素绢帕子，又摸出半截炭条——是昨夜在灶灰堆里捡的，断口粗粝，却黑得发亮。
他蹲下，在帕子背面疾书，字迹歪斜，笔画颤抖，却一笔一划，力透绢背：
“愿充抚恤发放协理，以簪为信。”
他递过去时，手腕稳了。
不是强撑，是卸下了什么重物后，骨头终于能自己站直。
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