铜钉，越密越好”；更有酒肆闲谈间压低嗓音：“听说陈总执事手里攥着半卷渠工名录……怕是北岭三百座坟，一座都逃不过锄头。”
无人见陈皓辩解。
他只在辰末踱至渠岸，俯身，指尖拂过那枚嵌土铜钱，又抬眼望向坡下——碎碑残骸静卧泥水之中，青苔斑驳，云纹断裂。
他朝山下扬声，声音不高，却稳稳穿过雨后初霁的澄澈空气：
“王大叔，劳您……把碑，运上来。”
李家祖碑倒了。
不是被雷劈，不是被风摧，是李少爷赤手撬断铜钉、生生掀翻的。
青石砸进泥里，震得渠岸三丈外的茶树簌簌落灰。
碎碑横陈于山坳晨雾中，裂口参差如咬痕，云纹断裂处，露出底下黑褐色的旧土——那土不生草，不沾露，像一道愈合不了的旧伤疤。
消息比风跑得快。
辰时未过，已撞进邻村祠堂门槛。
老学究摸着自家新砌的青砖坟头，手心沁汗；绸缎铺东家连夜召来石匠，在碑座四角又加钉十二枚黄铜钉，钉帽还特意鎏了金；更有酒肆闲谈压低嗓音：“听说陈总执事手里攥着半卷渠工名录……怕是北岭三百座坟，一座都逃不过锄头。”
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