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“走！”陈皓低喝，声如刀锋刮过铁板。
柱子一把架起虚弱的孙公公，小李子拽住林穆胳膊，众人鱼贯扑向那道刚撕开的墙缝。
没有迟疑，没有回头，只有衣料擦过碎砖的窸窣，和粗重压抑的呼吸。
可陈皓没动。
他站在豁口边缘，目光扫过仓库深处——那条半人高的地下滑道入口，被几块活动石板虚掩着，石板下是数十年酒糟冲刷出的幽深甬道，内壁湿滑油亮，泛着暗褐光泽。
昨夜他亲自用桐油抹过坡道，又撒了一把细盐——滑，且不留足印。
这才是生路。
不是山林，山林早被围死；是向下，向污浊、向黑暗、向敌人绝想不到的腹地。
他俯身，指尖探入滑道入口，触到一片沁骨的湿冷与滑腻。
随即，他抓起地上半块浸透酒糟汁液的破布，用力一扯，撕成四条，分塞进孙公公、林穆、柱子与自己口中——苦涩、酸腐、带着发酵后的微甜，却能封住呼吸，隔绝粉尘。
“滑下去！抱头！莫停！”他声音沉进喉咙，再抬眼时，眸底已无半分温度，只剩熔岩将沸前的幽暗。
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