扛着套护具走进来，护具上的省队标志在阳光下闪着光。
老申，试试这个。
老头把护具往他怀里一塞，体校的孩子都等着看你的锁喉摔呢。
申屠龢掂了掂护具，重量比他当年的旧家伙轻了不少，却透着股踏实的劲儿。
他突然想起师傅临终前的样子，老头躺在床上，手里还攥着枚省队徽章，说：拳台可以老，但拳头不能软。
他套上护具站起来，关节的脆响混着护具的摩擦声，像久违的歌。
窗外的阳光斜斜地照进来，在地上画了道金线，把他的影子拉得很长，像条通往未来的路。
远处传来救护车的鸣笛声，却不再像昨夜那般刺耳。
申屠龢知道，那里面或许有受伤的工人，有突急症的老人，但绝不会再有揣着药袋的少年，和为了手术费拼命的拳师。
他深吸一口气，推开病房门。
走廊里飘来消毒水和月季花香混合的味道，林晓推着小豹子的轮椅从对面过来，少年举着个苹果，笑得露出两颗小虎牙。
教练，小豹子晃了晃轮椅，去体校的路，我用轮椅量过了，正好一千两百步。
申屠龢的笑声在走廊里回荡，惊飞了窗台上的麻雀。
他走过去，像当年在拳台上那样，轻轻按住少年的肩膀。
这一次，他摸到的不再是硌手的肩胛骨，而是层薄薄的、正在生长的肌肉。
阳光穿过走廊尽头的窗户，在地上铺成一条金光大道。
申屠龢知道，有些恩怨会随着拳场的铁皮屋顶一起生锈，但有些东西永远不会老，比如师徒俩掌心的温度，比如藏在拳头里的温柔，比如那些还没说出口的，关于未来的约定。
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