镜海市南城的“东方药铺”
前，青石板路浸在初秋的晨雾里，泛着潮润的青灰色。
檐下挂着的黑底金字招牌被雾打湿，“东方药铺”
四个字的描金边缘洇出淡淡的水痕，像宣纸上晕开的墨。
药铺门旁的老槐树落了半地黄叶，叶脉上沾着的露水顺着纹路往下淌，滴在树根处的陶土药罐上，“嗒、嗒”
声混着巷尾早点摊飘来的油条香，把清晨泡得又软又暖。
东方龢蹲在药铺后院的石阶上，正用竹筛子翻晒着刚采来的紫苏叶。
叶片上的绒毛沾着细碎的露珠，在透过雾层的晨光里闪着银亮的光，凑近了闻，有股清苦里带甜的药香。
她穿着件洗得白的蓝布褂子，袖口挽到胳膊肘，露出的小臂上沾着几片干枯的药渣——那是昨夜熬药时溅上的，洗了三遍还留着浅褐色的印子。
“龢姐，阿婆的药该熬了不？”
药铺的学徒小周从堂屋探出头，声音里带着刚睡醒的沙哑。
他头上还翘着一撮头，蓝布头巾歪歪扭扭地挂在脖子上，手里攥着本卷了边的《本草纲目》，书页间夹着根干枯的金银花。
东方龢直起腰，用围裙擦了擦手上的潮气：“急啥？阿婆的药得用井水浸半个时辰，现在烧火还早。”
她抬眼往堂屋瞅了瞅，窗台上摆着的砂锅还盖着盖子，锅沿凝着圈白霜似的药渍——那是昨天给阿婆熬“三白汤”
时留下的，专治阿婆的咳嗽。
小周挠了挠头，趿拉着布鞋蹭到后院：“不是急嘛，阿婆孙子昨天来问了两回，说阿婆后半夜又咳得睡不着。”
他蹲到竹筛旁，捏起片紫苏叶往鼻尖凑，“这紫苏晒得够干了，昨天你翻了七遍吧？”
“不多翻几遍，潮气散不透，熬出来的药涩。”
东方龢伸手拨了拨筛子里的叶子，指尖划过叶片边缘的锯齿，“跟做人似的，得经得住晒，不然心里藏着潮，干啥都不踏实。”
小周嘿嘿笑了两声，没接话。
他知道东方龢这话是说给谁听的——上个月药铺进了批霉的当归，东方龢硬是自己垫钱赔了顾客，还把霉的药材全倒在了后巷的垃圾桶里，说“药是治病的，不是害命的”
。
那天她蹲在垃圾桶旁翻了半宿，把还能用的药根捡回来晒，手指被扎破了好几个口子。
“对了龢姐，”
小周突然想起啥似的，从怀里掏出个皱巴巴的纸包，“昨天收摊时捡着的，在药铺门口的石墩子底下。”
纸包打开，里面是几颗圆滚滚的黑药丸，裹着的蜡壳上印着个模糊的“安”
字。
东方龢捏起颗药丸，放在手心掂了掂。
蜡壳摸着凉凉的，表面有层细密的纹路，像是用旧模子压出来的。
她用指甲抠开一点蜡，里面的药粉散出股熟悉的味道——是“安神丸”
，药铺前几年卖过的老方子，后来因为药材涨价停了。
“谁会把这东西丢在这儿？”
小周凑过来看，“这蜡壳都裂了，怕是放了不少年头。”
东方龢没说话，指尖摩挲着蜡壳上的“安”
字。
这字是用小篆刻的，笔画拐得有些生硬，她记得当年刻这模子的老药工，左手有六根手指，刻字时总爱用拇指蹭一下印泥。
老药工三年前去世了，葬在城郊的乱葬岗，她去年清明去看过，坟前长满了半人高的蒿草。
“先收着吧，说不定是谁家老人忘在这儿的。”
东方龢把药丸包好，塞进围裙口袋里。
口袋里还揣着块硬邦邦的东西，是昨天给阿婆买的冰糖——阿婆喝药时总说苦，得含块糖才咽得下去。
正说着，前堂传来“吱呀”
一声推门响，接着是个怯生生的童音：“请问……这里能抓药不？”
东方龢和小周对视一眼，都愣了愣。
这时候才刚过卯时，药铺还没正式开门呢。
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