镜海市老城区，晨光宛如一层薄纱，轻柔地洒在蜿蜒曲折的小巷间。
“拾光书店”
隐匿在两条窄巷的夹角，仿若一位遗世独立的隐者。
青灰色的砖墙，爬满了深绿的爬山虎，叶片上挂着清晨的露水，在阳光的轻抚下，闪烁着细碎的光芒，像极了洒落一地的碎银。
店门口的老槐树，早已褪去了翠绿的盛装，满树的黄叶，在秋风中瑟瑟抖，风一吹，便打着旋儿悠悠飘落，擦过木质的店门时，出“沙沙”
的轻响，这声音，与巷口卖早点的吆喝声交织在一起，把秋意渲染得愈浓稠。
淳于龢身着一件洗得白的浅蓝色工装褂，蹲在书店门口的石阶上，正专心致志地擦拭着积灰的窗沿。
她将袖口高高卷到胳膊肘，小臂上那几道浅淡的疤痕，在阳光下若隐若现，那是去年搬书时，被铁架划伤留下的痕迹。
头随意地扎成一个低马尾，几缕碎垂落在额前，被汗水浸湿后，紧紧贴在皮肤上。
“淳于姐，又擦呢？”
隔壁修鞋铺的老周探出头来，手里还捏着一只没缝完的皮鞋，“这破台阶擦得再亮，也变不成金砖呐。”
淳于龢直起腰，嘴角微微上扬，眼角的细纹轻轻聚拢，像是被岁月洒下了一把细沙：“擦干净点，孩子们看书时心情也舒坦。”
说着，她抬手抹了把额角的汗，指尖不经意间蹭到脸颊上的灰，反倒把脸弄花了。
老周“噗嗤”
一声笑了出来，指着她的脸打趣道：“你这模样，倒比台阶还需要擦擦。”
淳于龢没有回应，只是笑了笑，转身走进了书店。
店内光线略显昏暗，几盏老式白炽灯泡高悬在天花板上，出“嗡嗡”
的低响，像是在低声诉说着往昔的故事。
书架从地面一直延伸至天花板，密密麻麻地塞满了泛黄的旧书，空气里弥漫着纸页霉的味道，混合着淡淡的墨水香，这独特的气息，淳于龢已经闻了整整五年——自她五年前接手这家书店起，便再也未曾离开过。
她缓缓走到儿童区的书架前，弯腰整理着被翻乱的绘本。
指尖刚触碰到一本《小王子》的书脊，便察觉到一丝异样。
这本书的封面比其他书更为陈旧，边角卷曲得如同绽放的花朵，书脊上还粘着一块半脱落的透明胶带。
她轻轻抽出这本书，本想重新粘好胶带，可书页却“哗啦”
一声，掉出一张纸片。
竟是一张借书条。
米黄色的纸张，边缘已然脆，上面用铅笔歪歪扭扭地写着几行字：“《小王子》，借期2o1991o，想和爸爸一起读——小雨”
。
字迹稚嫩，末尾还画了个咧嘴笑的太阳，只是颜料早已褪去鲜艳的色彩，变成了浅粉色。
淳于龢捏着借书条的手微微一顿。
2o19年……恰好是五年前。
她的思绪瞬间飘回到五年前，那时，确实有个总是扎着羊角辫的小姑娘，每天放学后都会来借阅《小王子》，一来二去，两人便熟络起来。
那小姑娘就叫小雨，她总爱抱着书，静静地坐在靠窗的小板凳上，目不转睛地盯着书页上的小王子和玫瑰，嘴里还不时小声念叨着什么。
“小雨……”
淳于龢轻声呢喃，心中突然涌起一股酸涩。
后来，小雨有段时间没来书店，她还特地向老周打听过，老周说好像是小雨的爸爸出了什么事，但具体情况他也不太清楚。
再后来，小雨就彻底消失不见了。
她将借书条小心翼翼地夹回书里，正准备把书放回书架，书店的门突然被推开了。
“吱呀”
一声，风裹挟着几片槐树叶闯了进来，在地板上欢快地打着转。
淳于龢抬起头，目光瞬间定格在门口。
只见门口站着一个高挑的女生，身着一件白色连帽卫衣，搭配洗得白的牛仔裤，脚上蹬着一双旧运动鞋。
一头长如黑
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