院。
苏晚晴坐在石墩上，手中握着一把旧锄头，木柄磨得发亮，刃口锈迹斑斑。
她一寸寸擦拭着，用粗石打磨边缘，金属与石面摩擦出低沉的嗡鸣，像是唤醒沉睡的骨血。
这是她穿越后第一天用的工具。
靠着它，她翻开了杏花村第一垄死土，播下第一粒改良稻种。
那时她饿得发晕，手指颤抖，却仍一锄一锄地砸向坚硬的土地，仿佛在凿开命运的裂缝。
如今她已不必亲力亲为，商队遍布南北，作坊连绵成镇，可她心里清楚——一旦停下脚步，火就会冷。
谢云书踱步而来，披风轻扬，目光落在她手中的锄头上。
“还想去开荒？”他问。
她没抬头，只是继续磨着刃口，声音平静而坚定：“不是替谁救穷，也不是为了证明什么。是我自己想知道，一片没人信的土地，能不能重新长出希望。”
他沉默良久，终是转身回房。
片刻后，他回来，将一小包用油纸层层包裹的东西放进她尚未封口的行囊。
“这是精选的曲种，”他说，“比以往更稳定，抗逆性更强。适合极寒贫壤。”
她抬眸看他。
他神色如常，唯有眼中掠过一丝深意：“这次……别教太快。”
她懂。
有些火，烧得太猛反而易熄。
真正的传承，不是倾囊相授，而是让那光自己找到燃料。
她收好包裹，仰头望天。
星辰密布，银河横贯，仿佛无数条通往未知的道路在眼前铺展。
而就在她合上行囊的瞬间——
远处驿道尽头，隐隐传来鼓声。
咚、咚、咚。
低沉，缓慢，却极有节奏，穿透夜色，步步逼近。
她站起身，望向镇外官道。
谢云书也转过头，眉头微蹙。
月光下，尘烟初起。
晨光初破云层，杏花村外的驿道仍浮着一层薄雾，像是大地尚未彻底苏醒的呼吸。
苏晚晴立于马车前辕，手中行囊已封，肩头落了一层细沙般的尘。
她正欲抬脚上车，忽听得远处鼓声再起——不是昨夜那沉缓逼近的节奏，而是清越、整齐，带着某种古老仪式的庄重。
她蓦然回头。
三十丈外，官道尽头，一列素衣身影逆光而立。
为首者正是苏念安，青布束发，身形挺直如松，目光穿透晨雾直落她身。
身后三十弟子皆着粗麻白衣，每人手持一面素帛白旗，旗面无字，唯中央绣一枚金线勾勒的菌纹——那是她早年在杏花村发酵池畔随手画下的原始菌群图样，如今竟成了象征传承的徽记。
风掠过荒原，吹得旌旗猎猎作响。
她们没有上前，没有言语，甚至连脚步都未曾移动半分。
只听“咚——咚——咚”三声齐整顿响，三十杆旗杆同时重重叩地，震起一圈尘烟。
随即，所有人缓缓收旗，反手背于身后，转身列队，步伐一致地沿来路归去。
袍角翻飞，宛如一群白鹤敛翼，悄然隐入远山薄霭之中。
是“不送之送”。
古礼有言：真正的大别，不在挽留，而在放手；不在相随，而在目送而不追。
她们以沉默宣告——你不必回头，我们亦不再等你归来。
苏晚晴站在风里，指尖微颤。
她曾以为自己早已斩断所有牵绊，可这一刻，心口却像被什么狠狠撞了一下。
不是悲伤，而是一种近乎圆满的疼痛。
她忽然明白，这些人不是在告别她这个人，而是在送别一个时代——那个从贫土中掘出生机、用双手点燃火种的时代，终于走到了它该谢幕的时刻。
她没流泪，只是
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