她缓缓松开油布，抬头望向远去车队。
晨风拂面，吹动她鬓边碎发，也吹散了心底最后一丝执念。
原来她所求的，从来不是万贯家财，也不是青史留名。
而是让一个想法，在无数双手掌中生根、变异、壮大，直至燎原。
比起富甲一方，这才是她真正想点燃的火。
黄昏时分，马车抵一处废弃驿站。
断瓦颓垣间尚存半间屋舍，墙皮剥落，梁木倾斜。
谢云书默默扫净地面，铺好草席，又取出干柴引火。
火光渐起，映着他清瘦侧脸，光影在他眼窝深处投下淡淡阴影。
苏晚晴整理行囊，忽觉鞋尖硌脚。
低头一看，竟是昨日磨破的布鞋，内衬竟已被细细缝补，针脚绵密如织锦，连她习惯塞药草的位置都预留了空隙。
她蹲下身，看着他低垂的眼睫，忽然开口：“你说，我们这一路，到底是在逃开什么，还是奔向什么？”
火堆噼啪一响。
他抬眸看她，眸光幽深似井，声音很轻：“都不是。我们只是……不再需要被记住。”
月光悄然洒落屋檐，银辉铺地。
两人并肩坐于门槛，手中各执一截磨亮的锄尖——一如当年初耕时的模样。
没有言语，也没有动作，唯有夜风穿堂而过，带起衣袂轻扬。
远处山影如墨，静默无言。
而溪流尽头，某片无人踏足的山谷深处，晨雾正缓缓聚拢，笼罩着尚未苏醒的土地。
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