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他颤抖着手，从怀里掏出那半块残玉。
当两块玉石靠近——
一声轻响，严丝合缝，拼合成整。
龙鳞对齐，鱼目重瞳，仿佛沉睡三年的魂魄终于归位。
陆昭单膝跪地，铠甲与青石相撞，发出沉闷一响。
他双手高举令符与圣旨，声如洪钟：
“少将军，陛下等您三年了。”
风停了。
锣鼓哑了。
连鸟都不再叫。
苏晚晴站在原地，木锤垂落，指尖冰凉。
她看着那个曾蜷缩在床角咳血不止的男人，一步一步，穿过人群，走向那道黑甲身影。
他的背脊不再佝偻，步伐不再虚浮，每一步落下，都像踩在人心上。
阳光照在他脸上，映出额角那道狰狞箭疤——曾经是伤痕，如今是战痕。
他伸出手，扶住了跪地的陆昭。
掌心朝上，稳如磐石。
苏晚晴怔立当场，指尖的木锤“咚”地一声坠地，在青石板上弹跳两下，滚入人群缝隙。
她却浑然未觉，只觉胸口像被什么狠狠撞过，闷得喘不过气。
谢云书。
那个半夜咳到撕心裂肺、连一碗米粥都要她喂的男人，此刻站在锦衣卫千户面前，脊背挺直如松，眉锋冷冽似刀，唇角抿成一道决绝的线。
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