如此狼狈。
她沉默片刻，转身从角落搬出一坛三年陈酱：“喝一口，暖胃。”
夜莺摇头：“属下不敢。”
“我不是命令你。”苏晚晴拧开坛盖，香气四溢，“我是提醒你——我们活着，才能赢。”
那一夜，弦月堂灯火未熄。
谢云书独坐堂中，手持令典逐条批注，身旁三十六盏油灯随风轻晃，仿佛呼应着远方尚未点燃的烽火。
而在村外老灶台边，一个衣衫褴褛的老厨子默默蹲下，掏出几把野菜，放进破锅里慢慢熬煮。
灶火微弱，映着他沟壑纵横的脸。
他低着头，一边搅动汤水，一边无意识地哼起一支走调的歌谣——那曲调破碎不堪，却隐隐透出某种久远的节奏。
夜色如铁，压得杏花村的屋檐都低了几分。
村口那座废弃多年的土灶旁，火光微弱地跳动着。
一个衣衫褴褛的老汉蜷缩在锅前，枯瘦的手握着木勺，缓缓搅动着一锅稀薄的野菜汤。
风从山口灌来，吹得他单薄的身子微微发抖，可那双浑浊的眼里，却藏着十年未熄的火种。
他低着头，嘴里哼起一段走调的歌谣——
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