的嘶吼从喉咙深处炸开，林断鸿双膝猛然跪地，指甲深深抠进泥土，指节泛白，血顺着指尖滴落。
他看着那只陶瓮，像是看着自己早已死去的灵魂。
“我对不起你……我对不起你们……”他喃喃自语，声音破碎，“我忘了……我竟然忘了……”
风从地窖缝隙吹入，拂动角落悬挂的一面小幡，上面写着所有幸存者的名字。
其中，“林断鸿”三字，在烛火下微微晃动，似在回应。
他没有动手毁坛。
反而脱下外袍，轻轻盖在“陈十一”的陶瓮上，像是为弟弟挡一挡这千年寒夜。
然后，他悄然离去，背影佝偻，却不再冰冷。
祭日当天，宣政街万人空巷。
百姓扶老携幼而来，不是来看热闹，而是来听那一声声被掩埋十年的名字。
高台之上，苏晚晴一袭素衣，未施脂粉，发间只插一支铁骨银簪——那是谢云书昏迷前亲手为她戴上的。
她身后，巨幅“忠魂幡”迎风展开，上千个名字随风飘荡，宛如英灵巡游人间。
鼓手列阵，琴师就位。
她立于台前，目光扫过台下黑压压的人群，朗声道：“今天不哭，我们唱歌。”
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