，压下喧嚣。
她转身，望向后台阴影处。
“诸位不信眼，可听耳。”她声音轻了下来，却更具穿透力，“接下来，请一位‘听得见时间的人’来说话。”
众人顺着她的目光望去。
一道瘦削身影缓缓走出。
谢云书。
他依旧穿着那身洗得发白的素袍，脸色苍白如纸，脚步虚浮，仿佛一阵风就能吹倒。
台下顿时响起窃语：“这谁？病秧子也上台？”“听说是苏娘子收养的男妻，怕不是来演戏的吧？”
可苏晚晴的眼神，却温柔而笃定。
她将一份文书副本递出，背面朝上。
谢云书伸手接过，指尖轻触纸背，闭目不动。
风拂过他的发梢，眉心微蹙，似在聆听某种常人无法感知的低语。
良久，他睁开眼，声音极轻，却像一把钝刀割开空气：
“墨里有泪。”
人群一震。
他继续道，语速缓慢，却字字凿心：“写字的人，手在抖，心在哭。每一笔落下都像在割自己肉……他在怕，怕写错一笔，家人就活不成。”
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