无人回答，唯有鼓声低回，如大地心跳。
这一夜，京城无眠。
而在所有喧嚣之外，谢云书独自立于密室窗前，望着远处贫民窟方向那片破败庙宇的轮廓，久久未动。
他缓缓摊开手掌，一枚银针静静躺在掌心，针尖微颤，似有所感。
下一瞬，他抬步而出，身影没入夜色。
身后，苏晚晴望着他离去的方向，眉心微蹙，忽觉心头一悸，仿佛有什么即将发生——不可逆转，亦无法阻止。
夜风裹着湿意，穿行于城南贫民窟的断壁残垣之间。
破庙门前那块塌了半边的石阶上，谢云书独自立着，衣袍单薄，身形清瘦如剪影。
他手中紧握的那枚银针，在月光下泛着幽青的冷光，仿佛不是金属所铸，而是从岁月深处抽出的一根骨。
他没有说话，只是缓缓抬起手，指尖微颤，却无比坚定地将第一枚银针刺入庙门左侧的斑驳土墙——正对当年北境战报传至京城时，第一个跪地哭嚎的军属家门口方向。
“安魂引络阵”，始启。
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