; 巴刀鱼没回答。他推着小吃车，从那些混混身边走过，车轮碾过地上的积水，溅起细小的水花。
走出巷子时，他回头看了一眼。阿强还瘫在那里，眼睛瞪得老大，像是见了鬼。
回到出租屋，巴刀鱼反锁上门，靠在门上喘气。屋里很小，只有十平米，一张床，一张桌子，一个简易灶台。墙上贴着旧报纸，窗户玻璃裂了一道缝，用胶带粘着。
他从口袋里掏出那块石头。石头已经不再发烫了，恢复了普通的黑色，表面粗糙，看起来和路边的石头没什么两样。但巴刀鱼知道，它不一样。
这到底是什么？
他想起梦里那个声音：“厨道三千，唯玄可通。”
玄……是指这个吗？
那一夜，巴刀鱼没睡好。他反复回忆巷子里的每一个细节：阿强飞出去的角度、自己身体的动作、那些混混身上的“气”……一切都那么不真实，像是做了场梦。
但第二天早上，他照常出摊。锅里的油热了，食材下锅，滋啦一声，白烟升起。在油烟中，他又看见了那些光——青绿色的菜叶，金黄色的蛋液，红色的辣椒丝。当他集中精神时，那些光会随着他的翻炒而流动，融合，最后变成一道完整的、发着微光的菜。
顾客说今天的炒面特别香，巴刀鱼只是笑笑。
下午，来了一个奇怪的客人。
是个女孩，看起来十七八岁，穿着白色的连衣裙，头发扎成马尾，眼睛很大，亮晶晶的。她没点菜，只是站在摊位前，盯着巴刀鱼看。
“有事吗？”巴刀鱼问。
女孩不说话，从口袋里掏出一张纸条，递给他。纸条上写着一个地址：青石巷47号。
“这是？”巴刀鱼皱眉。
“去了就知道了。”女孩说完，转身就走，马尾辫在脑后一晃一晃的。
巴刀鱼看着手里的纸条，又看看女孩的背影。青石巷他知道，在城西，是老城区，巷子很深，住的都是些老人。47号……没印象。
他想了想，把纸条收进口袋。
收摊后，他去了青石巷。
巷子确实很深，两边的墙很高，墙头上长着青苔。石板路坑坑洼洼的，缝隙里冒出杂草。47号在巷子最里面，是一栋老式的两层小楼，木门斑驳，门环上锈迹斑斑。
巴刀鱼敲了敲门。
门开了，开门的是个老头，头发全白，穿着灰色的唐装，手里拄着拐杖。他看见巴刀鱼，眼睛亮了一下：“来了？”
“您是……”
“先进来。”老头让开身。
屋里很暗，有一股陈年的味道，像是旧书和草药混合在一起。家具都是老式的，红木桌椅，雕花屏风，博古架上摆着些瓶瓶罐罐。最显眼的是墙上挂着一幅画，画里
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