最后几页几乎是空的,只有一些零散的、不成调的动机音符,像迷失在雪地里的足迹。
“为什么没写完?”汤姆问。
他能从那些密集的修改和潦草的字迹中,感受到当时书写者投入的心力和那份未能完成的遗憾。
埃德蒙沉默了片刻。壁炉的火光在他脸上跳跃,映出他眼底深处一闪而过的某种沉重的东西。
“1938年12月。”
他缓缓开口,声音比刚才低沉了些,“你知道那意味着什么。”
汤姆回想了一下。
1938年……慕尼黑协定刚刚签署不久,绥靖政策达到顶峰,但战争的阴云已经浓得化不开。
伦敦的报纸上天天是紧张的头条,街头开始挖防空洞,人们脸上的笑容越来越少。而远东……南京大屠杀就发生在前一年的冬天。
他忽然想起之前埃德蒙提到过,那段时间他“非常忙,心情非常低迷”。
是因为这个?
“那个冬天,发生了很多事。”
埃德蒙的手指无意识地摩挲着乐谱粗糙的边缘,“有些在报纸上,有些在看不见的地方。
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