轻，带着少年特有的微哑，但每个字都清晰得像冰锥落地。
我靠在床头，笑了。
“来杀我？”
“来问几个问题。”他走到床边，拉过一把椅子坐下，姿态从容得像在自家客厅，“关于‘灰衣主教’。”
“我不知道他是谁。”我说的是实话，“单向联系，加密电话，每周三晚九点。现在电话线断了，他不会再联系我了。”
“但你知道一些线索。”汤姆·里德尔说，“比如，电话信号的源头在哪儿。比如，那些加密代码的规律。比如，你和‘灰衣主教’二十年合作中，无意间发现的蛛丝马迹。”
我盯着他。
这个少年太冷静，太敏锐，不像十六岁，倒像活了六十岁的老鬼。
“我为什么要告诉你？”我问。
“因为我可以让你死得不那么痛苦。”他说，语气平淡得像在讨论天气，“也可以让你死得非常痛苦。选择权在你。”
我笑了。
“你以为我怕死？”
“不怕。”他摇头，“但你怕死得毫无意义。你怕死后被人唾骂，怕温特沃斯这个名字永远钉在耻辱柱上，怕你妻子在天堂看到你这副模样。”
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