“想象也需要土壤和种子。”
他靠在栏杆上，望向远处的黑暗，“您知道吗？很多古老的传说里，都有关于天赋异禀的孩子，关于与非人智慧生物沟通的故事……它们通常被视为诅咒，或者……祝福。”
他忽然转过头，镜片后的目光锐利得像手术刀，“您认为，在我们这个信奉科学的时代，我们是否过于武断地抛弃了这些‘荒谬’的传说呢？”
我感觉全身的血液瞬间冻住。
他是谁？
他想干嘛？
他知道了汤姆的事？
还是只是个沉迷神秘学的学术疯子？
我强迫自己喝了一口苏打水，冰得我牙疼。
“我不太了解这些领域，先生。我的创作，主要基于逻辑。”
和生存压力。
他了然地笑了笑，似乎早料到我会这么说。
“逻辑当然重要。但有时候，最深的真相，恰恰藏在逻辑的盲区里。”
他直起身，优雅地从口袋里掏出一张名片，递给我，“如果您日后在创作中，对某些……超越常规的设定产生兴趣，我很乐意与您交流。我一直致力于此类研究。”
我接过名片。
阿尔伯里克·沃波尔。
一个伦敦地址。
没有头衔，没有机构，干净得像一张谜语。
他微微颔首，便转身融入了酒会的光影中，像个真正的NPC一样深藏功与名。
我捏着那张冰凉的名片，指尖无法控制地微颤。
巧合？
还是……汤姆那句无声的“他发现了……”像幽灵一样在我脑海里回荡。
这个“他”，难道指的就是……？
回伦敦的火车上，我看着窗外飞速倒退的风景，心情比行李还沉重。
牛津之行非但没让我放松，反而给我兜头盖脸浇了一盆带着问号的冰水。
阿尔伯里克·沃波尔的名片揣在我口袋里，像个定时炸弹。
推开孤儿院房间的门，只有汤姆在。
他坐在窗边，就着最后一点天光，翻看着我留给他的博物学图鉴。
听到动静，他抬起头。
“哥哥。”
他合上书，站起身。他的目光在我脸上做了个快速的X光扫描。
“我回来了。”我放下东西，努力扮演“一切正常”。
他没问牛津酒会的事。
他走过来，静静地站在我面前，然后，毫无征兆地，伸出手，用指尖非常轻、非常快地碰了一下我外套口袋——正是放着沃波尔名片的位置。
一触即收。
“路上顺利吗？”
他问，声音平静得像结了冰的湖面。
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