见野的膝盖弯了一下。
不是腿软，是地面本身的质感——脚下不是坚实的路面，而是一层厚厚的、有弹性的物质，踩上去会微微下陷，像踩在某种巨大生物缓慢腐烂的脏器上。那物质是活的，不是生命的活，是记忆的活。他低头，看见自己脚下的这一片是猩红色的，红得浓郁、粘稠，像刚刚凝结的血痂；旁边蔓延着深蓝色的区域，蓝得沉郁，像午夜最深的海沟；再远处是纯粹的漆黑，黑得吸光，仿佛一片小小的夜空坠落在地。
“情绪苔藓，”苏未央蹲下身，但没有触碰，只是悬着手指，隔着一寸距离感知，“事故泄漏的情感在现实中沉淀、固化，然后像菌类一样生长。三年了……它们已经长成了这片土地的皮肤。”
她的指尖掠过猩红苔藓的表面，苔藓立刻起了反应——不是植物性的反应，是记忆性的。苔藓表面泛起涟漪，涟漪中心浮现出一个极短的画面片段：一只拳头，骨节突出，皮肤开裂，狠狠地砸在混凝土墙面上。砰。指骨碎裂的声音没有传出，但那种暴烈的、摧毁一切的愤怒，像无形的拳头砸进苏未央的意识里。
她猛地抽回手，指尖发红，像是被灼伤了。
“猩红是愤怒，”她站起来，甩了甩手，“深蓝是悲伤。漆黑是恐惧。但你看那里——”
她指向一栋半坍塌的建筑外墙。墙面上覆盖着大片的暗紫色苔藓，那种紫色深得发黑，但在昏黄的光线下，边缘泛着病态的光泽，像坏死的瘀血。
“我没见过这种颜色，”她低声说，“可能是混合情绪，也可能是……某种我们未曾命名过的东西。”
他们开始往前走。每一步，脚下的苔藓都会发出声音——不是踩踏的声响，而是一种细微的、连绵的呻吟，像是无数个被压扁的哭声从海绵状的孔隙里被挤压出来。那声音不刺耳，但钻进耳朵后，会在颅腔里低回，久久不散。
街道两旁是时间的坟墓。商店的橱窗玻璃大多碎裂，残存的几块完整的，也蒙上了厚厚的尘垢。透过那些污浊的玻璃，能看见内部凝固的时光：一家咖啡馆，桌椅还保持着三年前某个下午的姿态，一杯翻倒的咖啡在桌面上留下永久的污渍，污渍上开出了细小的、惨白色的晶体蘑菇；一家书店，书架如多米诺骨牌般倾倒，书籍散落一地，纸张已经朽烂，但封面上浮现出暗金色的纹路——那是泪水滴落后留下的矿物沉积，像文字的尸体。
空气中有东西在飘浮。
不是灰尘，是更轻的、闪烁着微光的颗粒。它们在昏黄的光线中舞蹈，缓慢，优雅，像深海里的浮游生物。陆见野不慎吸入了两三粒，鼻腔立刻感到一阵锐痛。紧接着，眼前炸开一个画面：
一个女人，披头散发，抱着一个襁褓在街道上狂奔。她的脸因为极致的恐惧而扭曲，嘴巴张到人类下颌骨的极限，像是在尖叫，但画面里没有声音。怀里的婴儿一动不动，小小的手臂垂下来，随着奔跑的节奏无力地晃动。婴儿的眼睛睁着，瞳孔已经扩散，蒙着一层灰白色的翳，像两颗打磨过的石子。
画面持续了一秒。但那一秒里浓缩的、动物性的恐惧，像冰锥一样凿进陆见野的胸腔。他停下脚步，捂住胸口，呼吸变得困难。
“情绪孢子，”苏未央迅速从医疗包里取出过滤面罩，替他戴上，“吸入会随机触发记忆片段。戴好，用嘴呼吸，别用鼻子。”
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