雨终於小了。
淅淅沥沥，敲打著赵家大宅残破的窗欞，也敲打著满地的狼藉与死寂。
血腥味混著硝烟味，湿冷地沉淀下来，浓郁得化不开。
福伯倒在门槛旁，身下是一大滩粘稠的、尚未完全凝固的血液。
他胸口开著两个窟窿，脸上却没什么痛苦的表情，只有一种深切的疲惫，以及一丝凝固了的、野兽般的凶悍。
离他不远处，一个穿著黑色短打、握著白朗寧手枪的枪手，仰面朝天躺著，喉咙被整个割开，只剩一层皮肉连著脑袋，眼睛瞪得滚圆，满是惊愕与不信。
他至死也没想明白，这个看似老朽的管家，哪来那般恐怖的力量和速度。
血，沿著地砖的缝隙，蜿蜒流淌，像一条条暗红色的小蛇，缓慢爬行。
死寂。
唯有残雨滴答，以及……太师椅方向传来的，粗重、艰难，仿佛破风箱般的喘息。
赵老爷子瘫坐在那宽大、象徵著无上权威的太师椅上。
曾经挺拔如松的脊背，此刻佝僂著，深陷在柔软的红木靠背里。
华丽的锦袍沾满了泥污、血点，凌乱不堪。
一只手无力地垂在扶手外，枯槁的手背上青筋虬结，微微颤抖。
另一只手死死按著腹部，指缝间不断有鲜血渗出，染红了衣襟，滴落在地，积成一小洼触目惊心的暗红。
他的脸色灰败，嘴唇乾裂泛紫。
每一次呼吸都带著明显的嗬嗬声，胸腔剧烈起伏，显然已是强弩之末。
但那双老眼，並未完全浑浊，此刻正死死盯著大厅入口处的黑暗，那里面，有脚步声传来。
篤，篤，篤。
脚步声。
不紧不慢。
皮鞋踩过混合著血水的地面，发出湿黏又清晰的声响。
一个身影，缓缓从阴影中踱出。
西装革履，剪裁精致，一丝不苟。
金丝眼镜后的眼神，冷静得近乎漠然。
是赵元武。
他手里把玩著一把精致的手枪，枪口还残留著一丝未曾散尽的硝烟味——那是属於福伯的。
他站定，目光扫过福伯的尸体，掠过那名死状悽惨的枪手，最后，落在那张太师椅上，落在那位气息奄奄的老人身上。
嘴角，勾起一丝极淡的，难以察觉的弧度。
像是嘲讽，又像是某种解脱。
“到底……还是老了。”赵元武开口，声音平稳，听不出丝毫情绪，与这满厅的惨烈格格不入。“拦不住人，也拦不住死。”
赵老爷子猛地一阵咳嗽，身体剧烈颤抖，呕出一小口淤血。
他艰难地抬起眼皮，浑浊的目光锐利如昔，死死钉在儿子脸上。“……你……为什么”声音沙哑，破碎。
“为什么。”赵元武笑了，向前走了几步，皮鞋踩过血洼，溅起细微的血珠。
“那是你亲人！你…你引外人进来…杀你亲人…屠戮自家人…为什么！”老爷子喘息著，眼中悲愤与痛楚交织。
赵元武推了推鼻樑上的金丝眼镜。
镜片反射著昏暗的光，看不清他眼底的真实情绪。“因为赵家这条路，走到头了，死路一条。”
他微微抬手，指向四周。“我在外面七年，父亲，七年，看的，听的，想的，和困在这座宅子里，完全不同。”
他的语速不快，字句清晰，“您知道外面的世界现在是什么样子吗您知道那些西洋人的火轮、铁舰、快枪、重炮，已经到了何种地步吗”
他顿了顿，不需要回答，继续说了下去。
“绝望。”他吐出两个字，冰冷彻骨，“令人绝望的差距，不是拳脚功夫能弥补的差距，他们的枪炮，可以轻易撕碎苦练三十年的硬气功，他们的战舰，能跨洋过海，把炮口懟到我们的家门口，他们的思想，
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