的哭喊、奔跑、混乱……仿佛都与他隔着一层无形的屏障。
他缓缓地、极其稳定地，将手中那截锈迹斑斑的断枪，抬了起来，手臂伸直，枪尖遥遥指向北方——
黑风口的方向！
那个叫库莫尔的北齐先锋，以及他麾下那群嗜血骑兵即将到来的方向！
这个动作，由一个额角淌血、穿着单薄破旧青袍、手握断枪的少年做出来，在这末日般的混乱背景下，显得无比突兀，甚至有些可笑。
但所有偶尔瞥见这一幕的逃难者，却在接触到他那双冰冷眼眸的瞬间，都下意识地打了个寒颤，慌忙避开视线，仿佛那指向北方的不是一截破枪，而是死神的权杖！
然后，他们看到这个奇怪的少年，嘴角缓缓勾起一抹弧度。
那不是笑。
那是一种极度冰冷的、蕴含着无尽杀意的……嘲讽。
是对即将到来的杀戮的期待？是对自身命运的嘲弄？还是对这片天地不公的漠然挑衅？
无人能懂。
只有一句轻飘飘的、几乎被寒风瞬间吹散的低语，从他唇间逸出：
“贺礼……总得丰厚些才行。”
话音落下。
他不再有丝毫犹豫。
握紧手中那截与他此刻命运无比契合的断枪，转身，迈步。
步伐稳定，坚定。
不再是之前的踉跄蹒跚。
他逆着疯狂南逃的人流，一步一步，朝着北方——
朝着那即将被血与火染红的战场方向。
走去。
身影孤独，决绝。
如同扑火的飞蛾，又如同……走向猎场的孤狼。
身后，是彻底陷入恐慌和崩溃的城池。
前方，是蹄声如雷、煞气冲天的北齐铁骑。
而他，只有一人，一枪。
额角的血仍在流，眼中的光却冷如寒星。
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