。否则，无论逃到哪里，凌晨三点零七分都会如同达摩克利斯之剑，高悬在我的头顶。
深吸一口气，冰冷的空气刺得肺管生疼。我强迫自己迈开脚步，极其缓慢地、警惕地挪出卫生间的破门。每一步都轻得像猫，耳朵竖起的，捕捉着任何一丝异响。
大厅空旷。电脑屏幕大多漆黑，只有几台机器还亮着待机灯，像沉睡巨兽的眼睛。我避开那滩从柜台一直延伸过来的明显水渍，绕到吧台后面。
手还在抖，摸索着打开电脑。监控系统。对，调监控！刚才的一切，摄像头应该拍下来了！哪怕手机拍不到那个屏幕，总该拍到那个…那个东西吧？
主机嗡嗡启动，蓝光映着我惨白的脸。找到监控软件，点开。时间拖动条拉回大概半小时前。
黑白画面。像素不高，但足以看清。
屏幕分格里，我看到自己惊慌失措地从柜台翻跌下去，连滚带爬地躲进去。然后…什么都没有。
没有扭曲的黑暗人形。没有贴地滑行的怪物。没有水渍。
只有我，像个十足的疯子，突然从柜台里扑爬出来，撞倒椅子，疯狂地奔跑，然后一头撞进卫生间，死死关上门。
画面里，卫生间门外空空如也。没有任何东西在撞击。门板完好无损——直到某一刻，它突然毫无征兆地、猛地向内凸起、破裂！仿佛有一只看不见的巨锤在砸击！
然后，就是我扔出东西的动作（那枚游戏币在监控里根本看不见），接着，破开的门洞那里，我瘫软下去。
没有怪物。没有对视。没有退走。
只有我，一个人，在空荡荡的网吧里，上演着一场极度逼真、自导自演的恐怖默剧。
冷汗再次浸透我的后背。一股更深的寒意，从脊椎尾骨窜上天灵盖。监控也拍不到？或者说，监控拒绝记录它的存在？
那刚才…和我通话的赵师傅呢？
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我颤抖着找到内部的通讯录记录。根本没有“赵师傅”这个名字，电路维护的联系方式是一个普通的手机号，标注是“网络客服”。
我不死心，凭着记忆回拨刚才那个接通的老旧座机号码。
“嘟——嘟——您拨打的号码是空号，请核对后再拨……”
冰冷的系统提示音。
怎么会？！刚才明明…
我瘫坐在吧台的椅子里，浑身发冷。唯一的救命稻草，也许是另一个更诡异的陷阱。那个赵师傅…是什么？
目光无意识地扫过交接班记录本。老王的名字和电话号码写在第一页。现在是凌晨四点，天快亮了。我死死攥着手机，指甲掐进掌心，犹豫着。
打给他吗？问他什么？“老王，7号机是不是闹鬼？我该怎么给它充值寿命？”他会怎么看我？或者…他会不会给出另一个更可怕的“答案”？
但这是唯一的现实线索了。
最终，恐惧和求生的欲望压倒了一切。我按下拨号键，心脏提到了嗓子眼。
电话响了很久，就在我以为不会有人接听，准备自动挂断的时候，接通了。
“喂？”老王的声音带着浓重的、被吵醒的沙哑和不耐烦，“谁啊？大半夜的…”
“老王…是我，阿哲。”我的声音干涩得像是砂纸摩擦。
“阿哲？”他顿了一下，似乎清醒了些，“网吧出事了？”他的语气里有一种不易察觉的紧绷。
“7号机…”我几乎是用气声说出这三个字。
电话那头沉默了。死一样的沉默。过了好几秒，老王的声音才再次传来，压得极低，充满了某种惊惧和警告：“你…你看到了？”
“看到了。名字。剩余一天。还有…别的…”我语无伦次，“它追我！我差点…老王，这到底怎么回事？！你肯定知道！你告诉我！”
又是一段令人窒息的沉默。我甚至能听到他那边粗重起来的呼吸声。
“听着，阿哲，”他
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