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她轻轻掀开被子，赤脚踩在冰凉的地板上。没有开灯，借着从窗户透进来的微弱光线，她摸索着打开卧室门，走进二楼的走廊。
走廊里比卧室更暗，空气也更凉。那“嗒、嗒”声似乎清晰了一些，的的确确是从走廊尽头传来的——那里有一扇低矮的小门，颜色和墙壁几乎融为一体，不仔细看很难发现。那就是通往阁楼的门。
苏晚一步步走过去，心脏在胸腔里咚咚直跳。她感觉自己像个闯入者，正在接近一个不被允许踏足的秘密。
走到阁楼门前，那声音更加真切了。她伸出手，轻轻推了推门。门纹丝不动。那把老旧的黄铜锁牢牢地锁着。
她蹲下身，凑近门缝，试图往里看。里面是一片浓得化不开的黑暗，什么也看不见。但那股混合着霉味和陈旧气息的味道，在这里似乎更浓了。
嗒。
声音几乎就在门后响起，近在咫尺。
苏晚猛地向后一缩，后背撞在冰冷的墙壁上，激起一阵鸡皮疙瘩。她死死盯着那扇门板，呼吸急促。
就在这时，声音戛然而止。
走廊里恢复了死寂，只剩下她自己过速的心跳声，擂鼓般敲打着耳膜。
停了？
她屏息等了几分钟，那敲击声再也没有响起。仿佛它从未存在过，只是她过度疲劳和紧张产生的幻觉。
苏晚靠着墙壁，缓缓滑坐到地上，浑身发软。冰冷的触感透过薄薄的睡衣渗进来。她抬手擦了擦额角，不知何时已经沁出了一层细密的冷汗。
不是幻觉。那声音太真实了。
她喘了几口气，强迫自己镇定下来。目光落在门缝下方。那里似乎……有什么东西？
她再次凑近。借着极其微弱的光线，她看到门缝底下，隐约露出纸张的一角。很薄，颜色发黄。像是从里面塞出来的。
鬼使神差地，她伸出手指，小心翼翼地，一点一点地将那张纸从门缝里勾了出来。
是一张折叠起来的、边缘粗糙的纸片。触手干燥脆硬。
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苏晚的心脏又一次揪紧了。她站起身，几乎是逃也似地回到了二楼的卧室。周哲依然睡得很沉。她轻手轻脚地钻进被子，背对着他，将那张纸紧紧攥在手心，像握着一块滚烫的炭。
她在黑暗中睁大眼睛，直到窗外天际泛起一丝模糊的灰白，雨声渐歇，才抵不住极度的困倦，迷迷糊糊地睡了过去。
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再次醒来时，天色已经大亮。雨停了，但天空依旧是铅灰色的，阳光艰难地穿透云层，在房间里投下惨淡的光影。
周哲不在身边，楼下传来煎蛋的滋滋声和隐约的香味。
苏晚坐起身，昨夜的一切如同潮水般涌回脑海。阁楼的敲门声，门缝下的纸……
她猛地摊开手心。那张折叠的纸片还在，被她的体温捂得有些发潮。
她深吸一口气，指尖微微颤抖着，慢慢将纸片展开。
纸片不大，是从某个笔记本上撕下来的内页，纸质发黄脆硬，边缘毛糙。上面是用铅笔写的字迹，颜色已经有些黯淡，笔画歪歪扭扭，透着一股稚气，但书写者似乎用了很大的力气，有些地方的笔触甚至戳破了纸张。
只有短短三行：
妈妈变成了爸爸。
爸爸每天在墙上画门。
姐姐吃了自己的手指，说这样就能打开窗。
没有日期，没有署名。
苏晚盯着这几行字，一股寒意从脊椎骨猛地窜起，瞬间蔓延到四肢百骸。
妈妈变成了爸爸？
爸爸在墙上画门？
姐姐……吃了自己的手指？
这写的是什么？胡言乱语？小孩子的恐怖幻想？
可那笔迹里透出的用力与执拗，那字句间弥漫的、不加掩饰的怪异与惊悚，让她头皮一阵发麻。这和她昨晚在壁炉里看到的“一直在一起”的刻
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