黏稠的月光骤然扭曲、旋转，化作一团漩涡般的黑暗。
“啪嗒。”
一声轻响。
林见深猛地睁开眼。
他依旧站在工作室里，站在矮几旁。手里的溯光笔掉落在深栗色的地板上，发出沉闷的声响。笔尖的淡金色水晶光泽黯淡，似乎蒙上了一层灰翳。
窗外，天色彻底黑了。雨终于落下，敲打着玻璃窗，噼啪作响。房间里没有开主灯，只有台灯那圈幽绿的光，将他剧烈颤抖的身影投在身后书架上，晃动如同鬼魅。
他全身被冷汗浸透，衣服黏在皮肤上，冰凉。心脏在胸腔里疯狂擂动，撞得肋骨生疼。太阳穴突突直跳，那尖锐的寒意还残留在指尖，沿着脊柱向下蔓延，冻得他牙齿轻轻打颤。
他缓缓低头，看向自己的手。手指蜷缩着，指甲掐进了掌心，留下几个深陷的月牙形红痕，微微渗血。毫发无伤。但他仿佛还能感觉到雨水砸在脸上的冰冷，闻到垃圾巷的腐臭和荒野鹿尸的冲天恶秽，听到刹车巨响、铁窗轰塌、骨骼摩擦的咔咔声……
还有那些脸。穿黄色雨衣的女人，被铁窗砸穿的男人，他们临死前凝固的表情，每一个细节都清晰得可怕，烙印在他视网膜上。他们是谁？他从不认识。
而他自己，在那些场景里，是唯一的幸存者。不，不止是幸存者……每一次，死亡的厄运都精准地避开了他，落在了恰好出现在他身边的、陌生的“路人”身上。
巧合？一连串荒谬绝伦、概率无限接近于零的巧合？
那个年轻人说什么？“关于你”。“展示”。
这他妈是什么展示？！
林见深猛地弯腰，捡起地上的溯光笔，又一把抓起那个金属盒子。盒子依旧冰凉沉手，表面的暗沉在幽暗光线下仿佛在缓缓流动。他冲到桌边，拧亮台灯，将盒子和笔都放在光晕中心，死死盯着。
盒子上没有任何新的变化。笔也还是那支笔。
他伸出手，指尖悬在盒子上方，剧烈颤抖。他想再次触碰，想确认刚才那一切是否只是笔带来的某种强烈幻象，或者他自己精神压力过大产生的幻觉。但手指悬在那里，迟迟不敢落下。恐惧，真实不虚的恐惧，像冰冷的藤蔓缠紧了他的心脏，扼住了他的喉咙。
那不是梦。
至少，不是寻常意义上的梦。那是一种……沉浸式的、感官全开的、极度清晰的“预览”。预览他未来可能的死法？不，预览的是他身边陌生人的横死，而他被留在现场，一次又一次，毫发无伤地见证。
为什么？
那个卖梦的年轻人，到底是谁？他想干什么？
“看了之后，如果你还想付钱，再说。”
年轻人平直的声音似乎还在空旷的房间里回响。
付钱？付什么钱？为这三场血腥的、荒诞的“死亡预告”付费？
林见深跌坐回椅子上，双手捂住脸，冰凉的指尖贴着滚烫的额头。窗外的雨越下越大，哗哗的雨声充斥耳膜，却压不住他脑子里各种嘈杂尖锐的声响——刹车声、撞击声、玻璃碎裂声、骨骼摩擦声、还有自己狂乱的心跳。
他需要冷静。必须冷静。
也许……也许只是某种极端逼真的催眠暗示？那年轻人可能是个手段高明的催眠师，或者用了某种他不了解的药物或技术，通过那个盒子和溯光笔的接触，将预设的场景强行植入他的意识？虽然这听起来同样离奇，但总比那些场景是“未来”更容易接受。
对，催眠。植入的恐怖场景。不是真的。
他反复告诉自己，深呼吸，试图让狂跳的心率和颤抖的手平复下来。目光无意识地扫过桌面，扫过那堆待整理的来访者记录，扫过铁盒里散乱的纸币和硬币，扫过那块用红布包着的石块……
等等。
他的目光定住了，慢慢移回铁盒旁边。
那块用红布包着的、形状不规则的石块，是他多年前从某个声称总做坠崖梦的登山爱好者那里得来的“纪念品”，据说是从其发
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