扬，像一道细微的划痕。
林晚。
一个陌生的名字。听起来像个女生。
“林晚……”沈蔓喃喃念了一遍，抬头看我，眼中惊疑不定，“你听说过吗？我们学校以前有叫这个名字的？”
我用力摇头，喉咙发干，一个字也说不出。这个名字像一块冰，投进心里，激不起任何熟悉的涟漪，只有彻骨的冷。
短暂的沉默。笔尖悬停在名字末尾，微微颤动，仿佛在等待。
沈蔓深吸了一口气，似乎在给自己鼓劲。她脸上那种混合着恐惧和兴奋的神色更浓了。她舔了舔有些干裂的嘴唇，身体前倾，靠近蜡烛，压低了声音，用一种近乎玩笑的、却带着明显试探和某种恶劣好奇的语气，问出了下一个问题：
“林晚……你是怎么死的？”
一瞬间，我浑身的血液都似乎凝固了。
不！不能问这个！几乎所有关于笔仙的禁忌传说里，都明明白白写着：绝不能问笔仙的死因！
我想阻止，想大喊，但极度的恐惧攥紧了我的声带，我只能眼睁睁看着，喉咙里发出咯咯的轻响。
沈蔓问出了口。
时间在那一刻仿佛被无限拉长、凝滞。
蜡烛的火苗骤然间缩成一小点幽蓝，几乎熄灭，房间里暗了一下，随即火苗又猛地蹿高，疯狂摇曳起来，将我们扭曲的影子狂暴地投满四壁，仿佛无数鬼魅在同时舞蹈。
握住笔杆的指尖，传来一股彻骨的寒意，瞬间冻僵了整条手臂。那不是低温的冷，而是一种阴森的、仿佛能穿透血肉骨髓的冰寒。
紧接着，那支笔——那支旧钢笔——活了。
不，不是活，是疯了！
它不再是受引导地移动，而是开始疯狂地、毫无规律地旋转、扭动、抖动！笔杆在我们虚握的指间剧烈震颤，摩擦着皮肤，带来灼痛感。笔尖死死抵着纸张，不再是书写，而是疯狂地划动、戳刺、拉扯！
“嗤啦——嗤啦——嗤——！”
刺耳的、令人牙酸的声音接连响起。脆弱的A4纸根本承受不住这样的摧残，被笔尖轻易地划开一道道狰狞的口子，纸张纤维被撕裂、翻卷。深蓝色的墨迹不再是字迹，而是变成一团团混乱、愤怒的污渍，混合着破碎的纸屑，在桌面上溅开。
“啊！”沈蔓短促地惊叫了一声，下意识想松开手。
但我们的手指，仿佛被无形的胶水牢牢粘在了笔杆上，任凭那笔如何疯狂转动、震颤，都无法甩脱！那支笔像一条被激怒的、冰冷滑腻的毒蛇，在我们指间扭动挣扎，要将所有接触到的东西都撕碎！
“放手！快放手！”我听见自己变了调的声音在喊，带着哭腔。
沈蔓也在用力，脸憋得通红，额角青筋暴起。我们两人同时奋力向后挣脱——
“啪！”
一声脆响。
不是笔杆折断，也不是手指脱臼。是那疯狂转动的力量，加上我们向后拉扯的力道，叠加在一起，形成一股诡异的扭曲力。笔尖在最后一次狂暴的划动中，猛地戳破了早已不堪重负的纸张，深深扎进了下方木质的桌面！
笔，停下了。
以一种极其突兀、极其诡异的姿态，直直地立在桌面上，笔尖没入木头至少半厘米。像一座小小的、冰冷的墓碑。
我和沈蔓的手指终于得以松开，因为极度的用力和平滑的惯性，我们同时向后跌去，椅子腿摩擦地面发出刺耳的噪音。
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我们瘫在各自的椅子里，大口喘着气，心脏狂跳得快要炸开，互相瞪着，都在对方脸上看到了前所未有的惊恐。
桌面上，一片狼藉。A4纸几乎被彻底划烂、戳穿，碎片和墨渍混在一起。那支笔，则孤零零地、笔直地矗立在狼藉中央，钉在桌面上，烛光给它投下一道长长的、颤动的阴影，影子末端，正好延伸到沈蔓面前，像一个无声的指责，或一个冰冷的标记。
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