埋进去。房间里安静得可怕，只有自己尚未平复的粗重呼吸，和墙上挂钟秒针走动的“咔哒”声。那声音平日里几乎听不见，此刻却清晰得刺耳，每一下都敲打在他过度紧绷的神经上。
不能再这样下去了。会疯的。
这个念头一起，就再也压不下去。他需要答案，需要一个解释，哪怕那个解释荒唐透顶，也好过现在这种无休止的、独自承受的、不知来源的折磨。
天亮后，他请了假。顶着两个浓重的黑眼圈和苍白得吓人的脸色，他坐了几站地铁，又走了十几分钟，按照在网上一个冷门论坛角落里搜到的模糊地址，找到了一条背街小巷。巷子深处，挂着一块不起眼的木匾，上面用朴拙的字体刻着“忘言斋”三个字，旁边还有一行小字：“心理咨询与民俗研究”。门脸窄小，玻璃门后的景象看不太真切，里面似乎堆满了书和杂物。
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