走到林砚身侧，将茶壶搁在玉阶边缘。壶底与玉石相碰，发出“嗒”的一声轻响。
他望着山门外灰白的雪，目光却穿透风雪，落在更远的地方。
“那是引信。”他说，“你点燃的，是十七个尚未开口的‘为什么’。”
林砚点点头，将那支寸许短烛，轻轻插进身前玉阶裂缝的黑壤里。
烛火摇曳，却稳稳立住。
“所以呢？”他问，声音很平，像在问今天要不要添柴。
吕阳笑了。那笑容里没有半分道尊威仪，只有疲惫与一种近乎荒诞的轻松。
“所以，”他从怀中掏出一块巴掌大的旧木牌，上面用炭条歪歪扭扭写着两个字：“值日”。木牌边缘被摩挲得油亮，背面还刻着几道浅浅的划痕，数了数，恰好十七道。“从今日起，你就是初圣魔门第十八任‘值日人’。不掌刑，不传法，不授业。只管每日拂拭山门，扫净阶前雪，浇灌这十七株‘问’，并在它们结出第一枚‘答’之前，替它们守住这片息壤，不被天雷劈，不被地火焚，不被妄念蚀。”
他顿了顿，从茶壶里倒出一杯热茶，推到林砚手边。
茶汤清亮，映着烛火，也映着林砚眼中一点微光。
“当然，”吕阳补充道，语气忽然变得很认真，“若哪天你觉得这活儿太闷，想撂挑子……”
他抬手，指向山门外茫茫雪原。
“喏，那边，刚裂开一道缝。”
林砚顺着望去。
只见雪原尽头，一道极细的、漆黑如墨的裂隙，正无声蔓延。裂隙深处，没有光，没有声，只有一种令人头皮发麻的“空”。那空，不是虚无，而是被强行抽走了所有可能性后的绝对寂静。裂隙边缘，飘着几片灰白的雪，雪片落下，未及触地，便彻底消失，连一丝涟漪都不曾激起。
“前古十七道祖沉眠之地，本不该相连。”吕阳的声音低了下去，“可你种下了‘问’。而‘问’一旦落地生根，就会本能地寻找答案。哪怕答案，在另一片废墟之下。”
林砚端起茶杯，热气熏得他睫毛微湿。
他喝了一口。
茶很苦，回甘极淡，却绵长。
“所以，”他放下杯子，指尖在杯沿轻轻一叩，“那道缝后面，是什么？”
吕阳沉默片刻，忽然从袖中抖出一张泛黄的旧纸。
纸很薄，近乎透明，上面没有任何文字，只画着一幅极简的图：一条弯曲的线，线上均匀分布着十七个黑点，线的两端，各有一个模糊的、未完成的轮廓。其中一个轮廓，正微微倾斜，仿佛在向另一个轮廓伸手。
“是‘线’。”吕阳说，“不是路，不是桥，不是阵。就是一根线。前古道祖们，用命织的线。他们把自己钉在线上，不是为了连接，是为了‘确认’——确认彼此还‘在’，确认那十七个问题，尚未被遗忘。”
他将纸片轻轻放在烛火上方。
纸未燃。
火光透过纸面，那十七个黑点，竟在玉阶青砖上投下真实的影子。影子缓缓移动，最终，与地上十七株新芽的影子，严丝合缝地重叠在一起。
“现在，”吕阳看着林砚，眼神清澈如少年，“线，接上了。”
“那你呢？”林砚问。
吕阳仰头，望向初圣魔门最高处那座早已倾颓的“观星台”。台基尚存，台上只剩半截断裂的铜柱，柱顶积雪，雪中斜插着一杆褪色的旧旗，旗面破损，依稀可辨“玄枢”二字。
“我？”他笑了笑，转身，拾起阶前一把竹帚，“我扫雪。顺便，等一个能把这杆破旗重新挂上去的人。”
风雪又大了些。
林砚站起身，走向山门内影壁之下。
十七具道祖形骸依旧静立，如十七座沉默的碑。
他停下，对着最左侧那位披发赤足的女子形骸，深深一揖。
不是跪拜，不是臣服，而是农人面对第一场春雨时，最朴素的躬身。
然后，他直起身，解下腰间那枚从不离身的旧皮囊——里面没有丹药，没有符箓，只有一捧灰白的土
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