紧张而有些发哑，但语气却刻意拔高，带着质问的锐利，“我是记者！你们这是什么意思？这些照片是怎么回事？墙上那张，为什么会有我的照片？”
她伸手指向镜子边框右下角，指尖还在不受控制地轻颤，但目光毫不退缩地逼视着对方。
干瘦男人对她的激烈反应无动于衷。他那双黑洞般的眼睛，甚至没有顺着她指的方向去看那张照片。仿佛她的质问，她的惊恐，她指认的“证据”，都只是一场早已预料到的、无足轻重的喧嚣。
“都是好姑娘。”他沙哑地开口，答非所问，语调平直得像在陈述天气，“来了封门，就是封门的人。”
他的目光从她脸上移开，缓缓扫过那面贴满黑白照片的镜框，眼神里竟然流露出一丝难以理解的、近乎虔诚的满足感。那眼神让汪婷婷遍体生寒。
“你……”她还欲再问，男人却已经转过身。
“天黑了，外头不安生。”他背对着她，留下最后一句话，干瘪的身体挪动，跨过门槛，重新融入门外浓稠的夜色和雨幕里。木门在他身后缓缓合拢，再次发出那令人牙酸的“吱嘎”声，最终“咔哒”一声轻响，隔绝了内外。
祠堂里恢复了死寂，甚至比之前更加压抑。
汪婷婷僵立在原地，浑身冰冷。男人最后那句话，不像关心，更像是一种警告，或者说……宣判。
“来了封门，就是封门的人。”
这句话在她脑子里反复回荡，与“媳妇”、“第几个”这些词语纠缠在一起，编织成一张冰冷黏腻的网。她想起资料里那些失踪女性的档案，想起村口老妇人冰冷的眼神，屋檐下男人们沉默的打量，空地上那个年轻男人混杂着贪婪与畏惧的目光……
一个可怕的、荒谬却又似乎能解释一切模糊线索的猜想，浮现在她脑海。
拐卖？囚禁？作为生育工具？或者……更糟？
而那面镜子，那些照片，尤其是她自己的那张，又是怎么回事？某种邪恶的仪式？心理操控的手段？
她猛地摇头，试图驱散这些令人窒息的念头。不管是什么，她必须离开这里！立刻！马上！
她冲到门边，用力去拉那两扇厚重的木门。门纹丝不动。从里面被什么卡住了？还是外面上了锁？她用力拍打着冰冷的木门，发出“砰砰”的声响。
“开门！放我出去！我是记者！你们这是非法拘禁！”
声音在空旷的祠堂里回荡，被巨大的空间吸收，显得微弱而徒劳。门外只有淅淅沥沥的雨声，没有任何回应。
绝望像冰冷的潮水，一点点漫上来。
她背靠着木门，滑坐在地上，大口喘息。强迫自己冷静。不能慌，一定有办法。
她再次看向那面镜子，看向那张属于自己的黑白“遗照”。恐惧依旧存在，但更多的是一种毛骨悚然的诡异感。她必须知道那照片是怎么回事。
深吸一口气，她重新站起来，走到镜框前。这一次，她不再仅仅满足于看。她伸出手，尝试去触碰那张照片，想要把它从镜框上取下来。
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照片粘贴得很牢固。她的指甲抠了几下，只留下几道白痕。她凑得更近，几乎将脸贴到冰凉的镜面上，仔细观察照片的细节。
照片上的“她”，穿着一条素色连衣裙，款式简单，看不出品牌。背景是纯色的，像是摄影棚的布景。笑容温婉，眼神……眼神里有一种她陌生的、属于旧式女子的柔顺。
这绝不是她。可这五官，这脸型……
她的目光下移，落在照片边缘，被红色丝线遮挡的部分。她小心翼翼地，试图将那些丝线扯开，看看照片背面或者下面是否有什么线索。
手指触碰到那些丝线时，一种异样的、略带韧性的触感传来。这不是普通的线。她捏住其中一根，用力一拽。
“啪！”
一声极轻微的脆响。丝线应声而断。
几乎在丝线断
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