。红棉袄、玻璃珠、日记本、风筝画、音乐盒……每样东西都带着温度，带着丫头的影子。
“爸，”李明远锁上箱子时，轻声问，“妹妹现在……在那边过得好吗？”
***望着窗外的月亮，月亮很圆，像丫头笑起来的眼睛。“肯定好，”他说，“她那么爱笑，到了那边，也会把日子过得甜丝丝的，说不定还在给那边的人讲故事，讲我们这条巷子的事。”
李明远没再说话，只是把木箱抱起来，放在书房最显眼的位置。他知道，这箱子里装的不是旧物件，是一个女孩用温柔和善良编织的时光，是一个家庭最珍贵的念想。
很多年后，李明远的儿子长到七岁，总缠着要听“姑姑的故事”。李明远就会打开这只木箱，拿出红棉袄给孩子看，拿出布偶给孩子抱，指着画里的油菜花田说：“你姑姑当年，就像这花田里的小太阳，照亮了我们所有人的日子。”
孩子会问：“姑姑现在在哪里呀？”
李明远会指着天上最亮的那颗星：“在那里呢，看着我们呢。你看，她把光洒在咱们巷子里，洒在这木箱上，洒在每个人的笑脸上——她从来没离开过。”
木箱上的铜锁在月光下闪着光，映出巷子里万家灯火的暖，映出老槐树上新抽的绿芽，映出一代代人手里传递的温柔。
就像丫头当年说的：“好东西是不会消失的，它们会变成风，变成光，变成心里的念想，一直陪着我们走下去。”
而那些藏在木箱里的故事，会像巷子里的槐花，一年年开得洁白又芬芳，提醒着每个走过的人：
温柔，是最坚韧的力量。
念想，是永不褪色的时光。
李明远给儿子讲完姑姑的故事时，小家伙正抱着那只袜子布偶，手指戳着布偶歪歪扭扭的笑脸。“爸爸，姑姑的布偶为什么笑得这么开心呀？”孩子仰着小脸问，眼睛亮得像天上的星星。
“因为你姑姑呀，总觉得日子里有好多开心的事。”李明远拿起布偶，指尖拂过上面的针脚，那些带着血迹的小孔还清晰可见，“你看这针脚，歪歪扭扭的，是因为她做的时候被针扎了手，可她一点都没哭，还说‘流血了才好看，像给布偶镶了小红宝石’。”
孩子似懂非懂地点点头，把布偶贴在脸颊上，软软的布料蹭着皮肤，像极了记忆里姑姑的拥抱。李明远看着儿子的样子，突然想起丫头当年也是这样，总爱把攒了一天的开心事讲给布偶听——“今天张爷爷给的糖画是小兔子形状的”“流浪猫生了三只小猫，毛茸茸的像毛线球”“数学考了90分，老师夸我进步啦”……
那些细碎的欢喜，像撒在日子里的糖粒，被她一颗颗捡起来，攒成了甜甜的时光。
书房里的音乐盒还在轻轻唱着《小星星》，跑调的旋律里，李明远仿佛又听见丫头的声音。她总爱坐在老槐树下，抱着吉他弹这首歌，弹到跑调就自己咯咯笑，说“跑调才好听呢，像星星在眨眼睛，没个准头”。
那时的老槐树比现在粗得多，树荫能罩住半个院子。丫头的吉他是用爸爸给的稿费买的，红色的琴身被她用贴纸贴满了卡通图案，看起来有点滑稽，却陪着她唱过无数个黄昏。有一次邻居家的奶奶生病，丫头就抱着吉他坐在病床边弹，跑调的《小星星》竟然让不爱说话的奶奶露出了笑容，说“这曲子听着热闹，像丫头的笑声”。
“姑姑的吉他呢？”孩子的声音把李明远拉回现实。
“在阁楼呢，”李明远笑着说，“明天爸爸带你去拿。你姑姑的吉他呀，弦都锈了，却还能弹出声音，就像她的故事，过了这么多年，提起来还是让人心里暖暖的。”
第二天一早，父子俩爬上阁楼。阁楼里堆满了旧物，阳光从天窗照进来，在灰尘里划出光柱。吉他就靠在墙角，红色的琴身已经褪色，贴纸上的卡通图案模糊不清，琴弦上果然结着一层锈。
李明远拿起吉他，轻轻拨了一下，“咚”的一声，声音沙哑却带着韧劲。孩子伸手去摸琴弦，被李明远拦住：“小心扎手，这弦锈得厉害。”他找来布，一点一点擦掉琴身上的灰尘，露出下面隐约的划痕——那是丫头当年学琴时，手指磨出的茧子蹭出的印记。
“你姑姑学吉他时，手指磨破了皮，就用创可贴缠着继续练，说‘多磨磨就不疼了’。”李明远边擦边说，“后来她的指尖结了厚厚的茧，弹起琴来就像长了
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