不是。”
他伸出手，似乎想碰碰她的手，但在半空中停住了，慢慢收了回去。
“你可以慢慢想，不着急。我会等，等多久都可以。”
林微言哭得说不出话。这五年积压的情绪像开了闸的洪水，汹涌地往外冲。她想起父亲去世时，她多希望沈砚舟能在身边；想起被房东赶出来，一个人拖着行李找房子的那个雨夜；想起无数个加完班回到空荡荡的出租屋，对着冷锅冷灶发呆的晚上。
那时候她在想，沈砚舟在做什么呢？是不是和顾晓曼在高级餐厅吃饭，在豪华酒店约会，过着她无法想象的、光鲜亮丽的生活？
原来他在异国他乡，在生死边缘，在每一个失眠的夜晚，想着怎么回来见她。
“你傻不傻……”她哭着说，“你为什么不告诉我……我那时候是难过，是辛苦，但我可以陪你一起扛啊……你凭什么替我做决定……”
“是，我傻。”沈砚舟的眼眶也红了，“所以我用了五年时间来明白这个道理——爱一个人，不是把她推开，而是握紧她的手，哪怕前面是刀山火海。”
他从口袋里掏出一方手帕，递过去。是纯棉的格子手帕，洗得很干净，边角有些磨损——是大学时她送他的那块，上面还绣着一个小小的“言”字。
林微言接过来，手帕上有很淡的皂角香，和他身上的味道一样。
“你还留着。”
“都留着。”沈砚舟低声说，“你送我的每一件东西，写给我的每一张纸条，我都留着。在非洲最难熬的时候，我就看看这些，告诉自己，一定要活着回去见她。”
林微言擦干眼泪，深吸几口气，努力让自己平静下来。茶已经凉了，但她的手是暖的。
“顾晓曼说，你书桌上放着我的照片？”
沈砚舟一愣，随即点头：“大学时在图书馆拍的，你在看书，我偷拍的。”
“背面朝外？”
“嗯。”他苦笑，“不敢正面朝外，怕被人看见，给你惹麻烦。但又舍不得收起来，就只能背面朝外放着。有时候工作到凌晨，累了，就翻过来看一会儿。”
林微言想象那个画面：异国的深夜，孤灯下一身疲惫的男人，对着照片上女孩的侧影发呆。那是他五年里，唯一的慰藉。
“你爸爸……现在身体怎么样？”她换了个话题。
“恢复得很好，定期复查，指标都正常。”沈砚舟说，“他就在北京，如果你愿意，随时可以去看他。他一直很想见你，说欠你一句道歉。”
“为什么要道歉？”
“因为他觉得，如果不是他生病，我不会离开你。”沈砚舟的声音低沉，“我跟他说了很多次，是我自己的决定，但他总觉得是自己拖累了我。”
又是一阵沉默。
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