击水泥地面的声音，清晰、稳定、不紧不慢，一步一步，朝着这个方向走来。
陈暮的呼吸放缓，几乎停止。他能听到自己心脏在胸腔里沉重而有力地撞击。他微微侧身，将眼睛，凑近了门上的猫眼。
猫眼外，原本应该一片漆黑的走廊，此刻，竟泛着一层诡异的、暗绿色的微光——像深海之底，像陈年苔藓，光不知从何而来，均匀地涂抹在墙壁、地面和空气中，能见度很低，只能看到几米内的景象。
脚步声，越来越近。
嗒。
嗒。
嗒。
最终，停在了203的门口，正正地，停在门外。
一片死寂，连那低沉的嗡鸣似乎都停滞了。
陈暮能感觉到，门板外侧，不到二十厘米的地方，站着一个“存在”。甚至能想象出，对方也正静静地，站在那片暗绿的光里，等待着。
几秒钟，长得像一个世纪。
然后。
咚。
咚。
咚。
不轻不重，恰到好处的三下敲门声，敲在门板上，也敲在陈暮的神经上。
规则第二条：午夜12点后，若听见敲门声，请务必在猫眼确认——门外是穿红裙的女人可开门，是穿寿衣的老者请装睡。
陈暮的视线，透过猫眼扭曲的镜片，聚焦在门外。
暗绿的光晕中，一个身影背对着门站立，个子不高，身形苗条，穿着一件暗红色的、样式陈旧的及踝长裙，裙摆有些褶皱，长发披散在背后，几乎垂到腰际，她静静地站在那里，一动不动，手里似乎端着什么东西。
一个穿红裙的女人。
陈暮的右手，缓缓下移，握住了冰冷的门把手。金属的触感让他保持着一丝清明，能听到直播间里，即使关闭了弹幕显示，也能从耳机里听到后台信息疯狂涌入的提示音。他能想象屏幕前那些观众的惊恐和催促。
开门。
还是不开。
规则说“可开门”，没说必须开，也没说开了会怎样，不开又会怎样。
但这是规则，在这栋公寓里，规则是目前唯一可循的“秩序”。
陈暮想起司机的话，想起老妇的警告，想起206男人欲言又止的恐惧，也想起爷爷写在照片背后的话：真相不在眼睛，在逻辑的缝隙里。
逻辑是，遵守规则，是目前已知最可能安全的选择。
手指收紧，指节因为用力而微微发白。
拧动了门把。
向下压，缓缓向内拉开。
老旧的木门，再次发出嘶哑的**，一道越来越宽的缝隙，出现在陈暮面前。门外那暗绿色的、不祥的光，迫不及待地涌入房间，将他的身影也镀上一层诡异的色泽。
门外的红裙女人，似乎听到了开门声，她开始缓缓转身。
动作很慢，带着一种僵硬的、不太自然的滞涩感，像是关节许久未曾活动。
陈暮站在门内，手依然握着门把，身体微微侧着，保持着一种随时可以发力关门或后撤的姿态，目光紧紧锁定那个转身的身影。
裙子是暗红色的，像是凝固的血液，在绿光下呈现出一种污浊的色调。
她的头发很长，很黑，遮住了大部分侧脸，完全转了过来，面向陈暮。
脸，被垂下的长发遮挡了大半，只能看到一个苍白的、尖削的下巴，和没有血色的嘴唇。
头微微低着，看不清眼睛。
她的双手，捧在身前，端着一个木制的托盘，托盘颜色很深，边缘有些磨损。托盘上，放着一件东西。
一把钥匙。
老式的、黄铜色的钥匙，拴在一个小小的、方形的木牌上。
女人将托盘，向前递了递，手臂伸直，动作依旧僵硬，一言不发，只是那样端着，等待着。
陈暮的视线，从她被长发遮掩的脸，移到托盘，再移到那把钥匙上。
木牌对着他。
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