她能因此安全吗？”
沈曼沉默了。煤油灯的光在她布满皱纹的脸上跳跃，映出深深的阴影。她无法回答这个问题。
林见深不再看她，目光重新落回桌上那些证据。他伸出手，将它们一份份、小心翼翼地重新归拢，放入牛皮纸袋，最后连同那本深蓝色的笔记本，一起用油布仔细包裹好。动作很慢，很专注，仿佛在进行某种庄严的仪式。
包扎完毕，他将这个小小的、却重若泰山的包裹紧紧抱在怀里。油布粗糙的触感摩擦着他冰冷的脸颊。
“钥匙，是真的。”他忽然开口，声音平静得可怕，与刚才的崩溃截然不同，“密码……是叶挽秋的生日，对吗？0912。”
沈曼浑浊的眼睛里闪过一丝惊讶，随即化为更深的了然和叹息。“你猜到了。”她没有否认，“你爷爷……他其实很喜欢叶家那丫头，在她很小的时候。他说过，那孩子眼睛干净，像她妈妈。可惜……造化弄人。他把密码设成她的生日，或许……也是一种无奈下的寄托吧。”
寄托？林见深心底一片冰冷。用仇人孙女的生日，作为揭开血仇证据的密码？多么讽刺，多么可悲，又多么……符合爷爷那矛盾而痛苦的一生。
他不再说话，抱着油布包裹，挣扎着想要站起来。左腿传来一阵刺骨的剧痛，他闷哼一声，差点再次跌倒。沈曼上前一步想扶，却被他抬手阻止。
他咬着牙，额头青筋暴起，用尽全身力气，右腿和手臂撑着桌面，一点一点，极其缓慢地，将自己从冰冷的地面上拔起。每一个动作都牵扯着伤口，带来钻心的疼，但他仿佛毫无知觉，只是固执地、一寸寸地挺直了脊梁。
终于，他站直了身体。尽管左腿虚软，只能微微点地，尽管全身都在不受控制地颤抖，尽管脸上泪痕血污未干，狼狈不堪。但他站起来了。抱着那包染血的证据，站在这个埋葬了十七年真相的地下室里，站在沈曼悲悯而复杂的目光中。
像一株被狂风暴雨摧折过、却依旧死死扎根在悬崖边的野草，带着满身伤痕和污泥，却执拗地指向天空。
“这些东西，”他开口，声音依旧嘶哑，却带着一种斩钉截铁的力量，“我会带走。怎么用，是我的事。”
沈曼看着他，看了很久，缓缓地点了点头。“这本就是你的东西。怎么处置，由你决定。我守了它十七年，今天……算是交差了。”她顿了顿，声音更低了些，“孩子，前路凶险。沈世昌不是善茬，叶家那边……也未必干净。你……好自为之。”
林见深没有回应，只是将油布包裹更紧地抱在胸前，仿佛那是他仅有的、也是最后的武器与盾牌。他最后看了一眼这个阴冷、潮湿、埋葬了太多秘密的地下室，看了一眼桌上那盏依旧跳动着的、昏黄的煤油灯，然后，转过身，抱着那包重若千钧的“账本”，拖着几乎废掉的左腿，一步一步，缓慢而坚定地，朝着来时的铁门挪去。
背影在摇曳的灯光下拉得很长，摇晃，却始终没有倒下。
沈曼站在原地，没有送，也没有再说话。只是默默地看着那少年艰难却倔强的身影，消失在门外沉滞的黑暗与回荡的脚步声中。许久，她轻轻叹了口气，吹熄了桌上的煤油灯。
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