浮现出无数细小蝌蚪般的暗红符文，如同活物般缓缓游动。他盯着那些符文，忽然想起贾敏病榻前最后那句呓语：“…棠棣…不开于春…开于…血祭之冬…”
原来那年冬至的雪，从来不是雪。
是灰。
是三百二十具棺材焚尽后，飘向皇宫的灰。
是甄家祠堂青瓷坛里，孩童们尚未冷却的骨灰。
更是此刻他掌心里，那枚铜钱深处，正随着他心跳越来越响的、沉闷而古老的搏动声——咚、咚、咚，像一口深埋地底的青铜巨钟，正被谁用白骨为槌，一下，一下，敲向某个即将崩裂的黎明。
他慢慢攥紧手掌，铜钱边缘割破掌心，鲜血顺着指缝滴落，在青砖地上绽开一朵朵细小的棠棣花。窗外，新年第一声春雷隐隐滚过天际，震得檐角冰棱簌簌坠地。而在承恩公府地窖最深处，那口尘封三十年的紫檀棺材，正随着雷声发出极其轻微的、令人牙酸的“咔哒”声——仿佛有什么东西，在棺盖内侧，轻轻叩了叩。
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