悬着，像晚雪枝头那几片被雨水打湿后紧紧蜷缩的嫩叶。
午时三刻，院门外响起熟悉的脚步声。
不是秦管事。
是沈砚。
她放下书卷，起身走到门边。
沈砚站在院门内三尺处，没有踏进来。他的脸色比清晨更白了些，眼底有疲惫的淡青。
“审完了。”他说。
谢停云等着。
“赵掌柜招了。十年前那夜栖霞岭设伏，是隆昌号的人。”他看着她的眼睛，“你父亲没有失约。他被人截在半路，赶到码头时，我父亲已经……”
他没有说下去。
谢停云垂下眼帘。
她不知道该说什么。
为父亲释怀？为谢家洗清一桩冤屈？还是为面前这个追索了十年终于得见真相的人，说一句“恭喜”？
哪一种，都太轻了。
她只是侧过身，让出进门的路。
“……进来吧。”
沈砚看着她，没有动。
“大夫说，”他的声音很低，“伤口不宜久站。”
谢停云顿了顿。
“那你还站在门口？”
沈砚迈步，走进停云居。
他在廊下坐着，她端了一盏茶放在他手边。
庭中晚雪的嫩叶在午风里轻轻摇曳，筛下细碎的、流动的光斑。
他端起茶盏，没有喝。
“你兄长，”他说，“今日问了我一句话。”
谢停云等着。
“他问，那夜花厅，我是不是故意的。”
谢停云的手指微微蜷紧。
“……你怎么答的？”
沈砚看着茶盏里浮沉的叶梗。
“没有答。”他说。
他顿了顿，抬起眼，看着她。
“那是该答给你的。”
谢停云没有说话。
午后的风穿过回廊，拂动她鬓边的碎发。那枚青玉簪在发间泛着温润的、淡青色的光，像晚雪枝头第一粒新蕾。
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