，线上的鸟儿成片地沉默，不飞。高压线下一群人立着不动，像被把师傅打得草稿，还没刻完就搁那儿了。
那一带是“静区”，头盔里的呼吸机自动了档，风“嘶嘶”的声音变细；无线电早关了，林声抱着她的便携台，贴着自己胸脯站住，心跳把电池盖震出一声非常轻的“哒”。
队长看了她一眼，抬指尖按下，示意把机器压紧。
近海都的时候，还有一口关：“水门”。
那是一块低洼地，雨后的水铺成了宽的浅镜子，表面浮着薄薄一层黑膜。两边避让的车横竖八，路被自己人堵住。
前面某辆车不等，硬闯了，轮胎压这层膜，“嘭”的一声细响，沿轮胎引出一条白线，车头一部分开始放“烟”，烟不是废气，是车自己的内饰往外竭斯底里的气味，像皮子像塑料，是某种“惨剧”的结果。
队长尽力避免这一切。他让车退了两步，把前轮往左错一条细，打“之”字形过去，轮胎就沿着尚没被“唤醒”的脏东西擦过去。
一路上有两次遇上了异能者互相过招。一回是在一个弃仓库的底下，一个人像拎着一条无形的橡皮筋，指尖一弹，另一个人的影子在墙上被弹歪了，像被抹掉了一半。墙跳出一串火星，在他人背后呼的一下，像离子风机在尘土上推进。队长让车熄火，靠在墙后，等那场“不用拍掌的戏”演完。
另一回是两个人似乎互相在“码字”。手指在空中很快地写写擦擦，空气里出现一些看不见的程序，边写边灭，写到最后，写字的人自己“闪”了一下，身边所有的小塑料片都跟着“闪”，像一个人在自己写的语言里陷了进去。
他们屏住呼吸，咽口水都悄无声息，过了那段沟渠再开火，车头往左偏了一寸，把语言的尾巴擦过去。
海都的边缘，天逐渐洗得更蓝。有一堵洗得发白的墙，墙后就是基地的外周。墙上没有一个字顶部拉了三道铁丝网。
有交叉掩护的哨位，灯光不是白的，是黄的，像古代屋子里点油灯的昏暗。那一段路没遇见什么“异常”，只有几个人影压着墙走，像无声的影子。
队长把车停在一个沉的铁门前，敲了三下，等对面把一道小窗拉开。
“代号？”里面的人问。
队长把一串号码说出去，又补了一句：“+SSTV数图代码。”他把SSTV传了出去，几句短笛一样的声。
门半开，露出一道几乎只够一个人侧身挤进去的缝。队长用手势请林声先下车，手掌朝下，压住她那只想要快一点的脚步。
“只有这一次。”他低声说，“进去了，才能报‘平安’。”
她点了点头，拿着无线电台，把背包带子再绕紧一圈，像把自己绑在这一刻。她贴着墙，风从门缝里吹出来，不是生冷的，是一种诱人的气味——久违的饭菜香气。
她抬脚跨了进去，策上那道门在她后轻轻地碰了一下，像一个很轻的拥抱，把她整个人抱进另一个世界。
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