。
然后，他低头，看了看自己的手。
掌心的伤口很深，血还在往外渗。他慢慢松开手指，任由血顺着指缝滴落，一滴一滴，砸在脚前的地上。
风卷起地上的尘土，混着饭粒打了个旋儿。
他没动。
也没走。
就那么站着，像一尊被钉在原地的雕像。
远处，演武场的旗幡还在响，一下一下，拍打着风。
他的影子被太阳拉得很长，斜斜地铺在地上，尽头正好压在那摊被踩烂的灵米饭上。
一只蚂蚁从石缝里爬出来，试探着靠近饭粒，又被风吹得打了个转，跌进裂缝里。
陈长安眨了下眼。
风吹起他衣角，露出腰间一块旧布条，边角已经磨得发白。那是他从刑场带回来的，姐姐身上扯下的最后一片衣料。
他抬手，轻轻按了一下那块布条。
然后，收回手，继续站着。
阳光照在他脸上，汗从鬓角滑下来，混着血，流到下巴，滴在衣领上。
他没擦。
也没动。
远处传来钟声，是内门弟子下课的信号。
赵傲天的身影早已消失在山道拐角。
陈长安还站在原地。
脚边是碎裂的木盒，洒了一地的饭，还有那滩被踩烂的灵米饭。
他低头看了看。
然后，缓缓抬起脚。
一脚，踩进了那堆脏饭里。
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