灯穿行废墟。他们都不看他，只各自做着手中的事，仿佛早已习惯孤独。最后，陆明舟转身望来，手中捧着那口熬药的大锅，轻声说：
> “这次，轮到你了。”
他惊醒，发现怀中那本破旧《人间记》自动翻开，末页浮现新字：
> “当仁心变成义务，救赎变成流程，
> 请记住??
> 最初点亮它的，从来不是规矩，
> 而是一颗会痛的心。”
第二天，他背上一只木箱，踏上南下的路。
他的第一站，是京城最大的“标准化仁疗中心”。
那是一座高达九层的银白色建筑，外墙镶嵌着数千块水晶屏，实时滚动着“今日救助人数”、“资源利用率”、“公众满意度评分”。门口设有智能识别系统，患者需刷脸登记、填写心理测评问卷、通过道德信用审核后方可入内。医师皆穿统一制服，佩戴情绪抑制器，诊疗全程录音录像，确保“零情感偏差”。
沈知寒站在门外，静静看了三天。
第四日清晨，他取出母亲遗留的药碾，在台阶上铺开一块粗布，将几味常见药材细细研磨，又从怀中取出一只陶罐??那是他一路乞讨换来的，罐底刻着“仁亦是道”四字。他点燃艾草，慢火煎药，动作缓慢而专注，仿佛在举行某种古老仪式。
药成时，天已微亮。
他端起一碗，递给一位蜷缩在角落的老乞丐。老人浑身溃烂，气息奄奄，已被系统判定为“低优先级救助对象”，只能在外墙等待分配床位。
他不说话，只是吹了吹热气，轻轻扶起老人头颅，喂下第一口。
周围人群起初围观，继而嗤笑：“现在还有人用这种土办法？浪费药材！”
安保人员上前驱赶：“此处禁止非注册医疗行为！”
他依旧不语，放下药碗，从箱中取出一把剪刀，剪下自己一缕头发，放入药渣之中焚烧。火光跳动间，他第一次开口，声音沙哑如锈铁摩擦：
> “这一炉药，用我的记忆煮的。”
话音落下，异变陡生。
那火焰竟不熄灭，反而升腾成一道微弱光柱，直冲云霄。与此同时，老乞丐猛然睁开双眼，泪水长流，口中喃喃：“娘……娘啊，我又闻到你熬药的味道了……”
他剧烈咳嗽，吐出一口黑血，随即呼吸平稳，陷入安眠。
人群中一片死寂。
有人认出那味道??是三十年前南方瘟疫时期，家家户户熬制“回魂汤”时的气息。那时没有高级丹药，没有智能诊断，只有母亲守着炉火一夜不眠，只为让孩子多撑一日。
那一刻，许多人突然想不起母亲的脸。
第五日，排队的人多了起来。
不是病人，而是那些曾在“标准化中心”接受治疗却始终无法痊愈的人。他们不说哪里疼，只低声问：“你能……让我梦见点什么吗？”
他点头，继续熬药。每一炉，都加入一点自己的东西??一滴血、一缕发、一页写满名字的纸（那是他十年来记录的每一位逝去医者）。药香渐浓，不再是单纯的草木气息，而像雨后的泥土、冬夜的炭火、婴儿初啼时的奶香……
第六日，一名年轻女医师偷偷跑出大楼。
她摘下情绪抑制器，眼眶通红：“我在里面工作五年，救了三千二百一十四人……可我记不得任何一个名字。我甚至……记不得为什么要当医生。”
沈知寒递给她一碗药。
她喝下，伏地痛哭。梦中，她看见七岁的自己举着手臂给同学看结痂的伤口，骄傲地说：“长大我要当医生，治好所有人的伤！”
第七日，整座“标准化仁疗中心”陷入瘫痪。
数百名医师自发脱下制服，走出大楼，在沈知寒身边围坐成圈。他们不说话，只是静静看着那口陶罐，听着柴火噼啪作响，感受久违的暖意。
当晚，系统自动上报朝廷：“重大舆情风险，建议立即清除源头。”
第八日黎明，禁军压境。
三百铁甲列阵，弓弩上弦，直指那口小小的药炉。将领高声宣令：“奉旨查封非法施医组织，缴获违禁精神诱导物品！”
沈知寒起身，面对千军万马，仍是一言不发。
他只是
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