然后转身，面对陆续进来的学生们，轻声道：“今天不讲课文，也不背经义。我们来做一件事??每个人找一个伙伴，面对面坐下，看着对方的眼睛，说三句话。”
孩子们好奇地交头接耳。
“第一句是：我知道你也疼过。”觉明示范般说道，目光温和，“第二句是：但我很高兴你现在坐在这里。第三句是：如果你哪天走不动了，我可以扶你一段路。”
教室一时安静下来，连窗外的蝉鸣都仿佛放轻了节奏。
片刻后，一个小男孩鼓起勇气，转向身旁的女孩，结结巴巴地说：“我……我知道你也疼过……”女孩低头咬唇，眼眶渐红。
另一个角落，两名平日总打架的学生竟也相对而坐，彼此盯着对方，僵持许久，终于同时开口：“对不起……我想帮你。”
笑声、抽泣声、低语声交织在一起，像一场细雨落在干涸的土地上。觉明坐在一旁，静静听着，偶尔记录几句，但从不打断。他知道，这些话语本身，就是最好的修行。
课至尾声，那个曾问“如果老师倒下了呢”的小女孩再次举手。
“老师，”她小声说，“我现在相信我可以帮别人了。可是……万一我帮错了呢？万一我说的话反而让他更难过呢？”
全班静了下来。
觉明想了想，从竹篓中取出一枚铜牌??正是当初从郑屠户椅背上取下的那一枚。他将它放在掌心，迎着阳光举起。
“你们看这铜牌，”他说，“它原本是用来标记谁欠了肉钱的，冰冷、无情、只分对错。可后来，它成了我们书院每日晨钟前敲响的第一件法器，提醒大家：今日尚在，勿忘为人。”
他顿了顿，声音柔和：“帮助别人，从来不是要做个‘正确’的人，而是做个‘在场’的人。你说错话没关系，给错建议也没关系，只要你真心希望他好，这份心意本身就已是光。”
小女孩似懂非懂地点点头，却又追问：“那要是……他根本不想要这道光呢？”
觉明笑了，笑意里带着一丝沧桑：“那就把光留在地上，让他什么时候需要，就什么时候捡起来。就像那晚我在破庙醒来，发现身边有一块冷掉的饼，一张写着‘吃了吧，明天会好’的纸条。我不知道是谁留的，也不曾见过那人。但那一刻，我活下来了。”
他环视全班：“所以，不要怕帮错。怕的不是失误，怕的是袖手旁观。”
夕阳西下时，学生们陆续离校。觉明独自留下，收拾讲台。他将那枚铜牌重新挂回墙上，让它在晚风中轻轻晃动，发出细微叮当声，如同遥远的钟磬余音。
忽然，门外传来一阵急促的脚步声。
一名陌生少年冲进教室，浑身泥泞，呼吸急促，怀里紧紧抱着一只破旧木匣。他双膝跪地，声音嘶哑：“请问……这里是‘无香书院’吗？我是从北境荒石沟来的，走了整整二十七天……只为把这件东西亲手交给您。”
觉明连忙扶起他：“你是谁？”
“我没有名字。”少年摇头，“我娘死前叫我‘守灯人’。”
说着，他颤抖着打开木匣。里面并无珍宝，唯有一撮泥土，几片枯叶，以及一根焦黑断裂的槐枝。但在枝干断口处，竟嵌着一小块晶莹剔透的冰晶，形如钥匙，色泽微金，触手温润。
“这是……”觉明瞳孔微缩。
“七日前，荒石沟全村人在老井边守夜，忽然大地震动，那根槐枝破土而出，直指星空。三天后，冰晶自枝顶凝结成形，我娘临终前说，这是‘心钥’，只有送到您手上，才能真正封印酆都之门。”
觉明沉默良久，最终接过木匣，郑重捧于胸前。
他知道，这不是结束，而是一个新的开始。
当晚，觉明召集书院几位年长弟子，在静思林举行了一场简朴仪式。他们将那撮泥土撒入槐树根部，将枯叶焚化为灰烬，随风扬散，唯独留下那根槐枝与冰晶，一同埋入“未知”椅下的土地深处。
凤琴再度现身，手中不再持灯笼，也不再捧陶碗，而是轻轻吹响一支竹笛。笛声幽远，不悲不
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