恐惧，是一种无声的瘟疫。
它在五菱宏光那铁皮罐头里疯狂蔓延，顺着污浊的空气钻进每一个毛孔，让屠夫那身虬结的肌肉都泛起一阵阵战栗的痉挛。
这不是战斗，甚至不是伏击。
这是一场公开的、从容的、近乎于艺术的解剖。
他们是躺在手术台上的活体标本，而那些从胡同阴影中走出的“路人”，则是手持柳叶刀的主刀医师。
屠夫的心脏在胸腔内疯狂擂动，几乎要撞碎他的肋骨。
他那引以为傲的、从尸山血海中磨砺出的凶性，在对方那种仿佛来自另一个维度的、绝对的掌控力面前，脆弱得如同风中残烛。
他嘶吼着举起了手中的廓尔喀弯刀，那与其说是在反抗，不如说是一种濒死野兽的本能哀嚎。
“杀！”
他咆哮着，一脚踹开车门，庞大的身躯如同一头出闸的疯牛，直直地撞向那个手持剔骨刀的男人。
他不懂什么技巧，也不信什么章法，他只相信最纯粹的力量与重量，足以碾碎一切阻碍。
然而，那个身穿中山装的男人，那个代号“鱼贩”的司机，只是静静地看着他。
在那双毫无波澜的眼眸里，屠夫看到的不是凝重，不是戒备，甚至不是杀意，而是一种庖丁解牛般的、冷静到极致的漠然。
就在屠夫那裹挟着风雷之势的弯刀即将劈中目标的瞬间，鱼贩动了。
他的动作不大，甚至可以说很小，只是一个轻巧的侧身，一个微妙的垫步。
屠夫那足以开碑裂石的一击，便擦着他的衣角，重重地劈了个空。
巨大的惯性让屠夫的身体出现了零点几秒的僵直。
高手过招，这零点几秒，便是生与死的距离。
鱼贩手中的剔骨刀，动了。
它没有发出任何破空之声，只是如同一条在水中潜行的银鱼，悄无声息地向上游去。
刀尖划过一道优雅而致命的弧线，精准地、轻柔地，吻上了屠夫持刀的手腕。
没有金铁交鸣的巨响，没有骨骼碎裂的脆音。
只有一声微不可闻的“嗤”响，仿佛热刀切过黄油。
屠夫甚至没有感觉到疼痛。
他只觉得手腕一轻，那柄陪伴他多年的廓尔弯刀，便连同他那只粗壮的手掌，一起脱离了他的身体，旋转着飞向半空，最后“哐当”一声，掉落在几米外的石板路上。
断口平滑如镜，鲜血在延迟了整整一秒后，才如同决堤的喷泉，疯狂涌出。
“啊……”
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