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奇迹般地，那道原本还在不断流血的伤口，此刻竟已完全止血。
伤口边缘的血肉呈现出一种焦黑、干枯的状态，仿佛被瞬间烧灼过，形成了一道丑陋的、黑色的痂。
“这是‘静默之尘’。”
拾荒者用他那沙哑的声音，为这残忍的一幕做出了注解，“它能让你的伤口闭嘴。但它不是治愈，它只是让这个词，暂时从书页上消失。”
说着，他用铁钩的尖端，在那层黑色的焦痂上轻轻一点。
“当你需要它再次开口时，”
他抬起眼，看向赵丰年那双因痛苦而涣散的瞳孔，“你就得用更大的力气，把它重新撕开。每一次撕开，都会比上一次更痛。这就是语言的代价。”
赵丰年呆呆地看着自己手臂上那道全新的、丑陋的伤疤，心中一片冰凉。
他终于明白了。
在这片深渊里，伤痕不是需要愈合的创伤，而是一种可以被反复使用的工具，一种需要用痛苦来书写的语言。
他不再是一个拥有身体的人，他就是那本书本身，一本用血与痛来撰写的、关于生存的、活生生的教材。
他看着自己残破的躯体：那空荡荡的左肩，那条被手锯划过的左腿，以及此刻这条被“静默之尘”封印的右臂。
它们不再是残缺，它们是词汇。
而他，这个曾经的警察，正在这片永恒的黑暗中，开始学习一套全新的、用血肉来沟通的语法。
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