——邓布利多不会喜欢……甚至会很反对？
告别马奇奥尼后，维德独自走在略显空旷的街道上，午后的阳光透过灰蒙蒙的云层，吝啬地洒下几缕微弱的光线。
这里并不是对角巷的主街道，但隔着一排房屋，就是...
费迪南德没有立刻下楼。
他站在走廊尽头的窗边，借着窗外未被云层完全遮蔽的月光，从口袋里摸出那枚小小的、边缘已有些磨损的银色怀表——维德五岁生日时，他亲手送的礼物。表盖内侧刻着一行细小的字：“致我最勇敢的小守护者”。那时维德还够不到他的腰，踮着脚把脸贴在他衬衫上，奶声奶气地说：“爸爸，等我长大了，我要保护你和妈妈。”
表针无声地滑过十一点四十七分。
楼下厨房里的碗碟声早已停歇，多比和三个小魔偶应该已经缩进他们各自的小窝里酣睡了；客厅里流镜屏幕黯着，菲奥娜歪在沙发上，怀里抱着软枕，胸口微微起伏，发梢散在颈边，呼吸均匀绵长。她睡前忘了关掉壁灯，暖黄的光晕温柔地漫在地毯上，像一捧尚未冷却的余烬。
费迪南德把怀表合上，放回口袋，指尖却仍残留着金属微凉的触感。
他忽然想起今早维德说的那句“桥”——不是霍格沃茨特快列车穿过的那座石桥，也不是伦敦塔桥，更不是任何一张地图上能标出名字的桥。那是一种比喻，一种沉甸甸的、几乎带着重量的隐喻。他不懂全部，但他懂其中最锋利的那一部分：维德不是站在桥上看风景的人，他是站在桥中央，一手拉着这边的栏杆，一手伸向那边悬崖的人。而栏杆之下，是深不见底的漩涡。
他慢慢走回自己房间，没开灯，只在床沿坐下，手指无意识摩挲着袖口内侧一道早已看不见的旧缝线——那是菲奥娜第一次为他缝补衬衫时留下的痕迹。她当时笑着说：“以后你的每一件衣服，我都想亲手改几针。”那时维德才三岁，坐在地板上用蜡笔画一座歪斜的桥，桥上有两个火柴人，一个牵着另一个的手。
费迪南德闭上眼。
他不是没察觉异样。过去一年里，维德回家的次数越来越少，每次回来，行李箱轮子碾过门廊的声音都比从前更轻；他不再习惯性地把围巾搭在椅背上，而是随手挂在玄关挂钩最里面的位置；他喝汤时会不自觉地数勺子落下的节奏，三秒一次，像某种沉默的计时器；他在厨房帮菲奥娜揉面团时，指尖会在面粉扬起的瞬间微微绷紧，仿佛在预判某次突如其来的震颤。
还有那些深夜——费迪南德起夜时，总能看见二楼书房门缝下漏出一线冷白的光。他轻轻推开门，维德就坐在桌前，面前摊着一本《古代如尼文入门》，但书页翻到的地方，赫然是一页空白。他右手悬在半空，食指与中指之间夹着一根没点燃的羽毛笔，笔尖距离纸面仅有一毫米，却迟迟不落。台灯的光把他垂落的睫毛影子拉得很长，一直延伸到翻开的书页上，像一道不肯愈合的裂痕。
费迪南德从未问过。他知道，有些问题一旦出口，就等于把尚未结痂的伤口重新撕开。
可今晚不一样。
今晚维德醉了，松开了所有防备的闸门，让一句模糊的话泄了出来：“我不想站在桥上……但是别人站上去，只会更糟。”
不是“我害怕”，不是“我撑不住”，而是“别人站上去，只会更糟”。
这句话像一枚冰锥，精准凿开了费迪南德心里最后一层自欺的薄冰。
他不是在承担自己的命运，而是在替无数人扛下本不该由他承担的坠落。
费迪南德睁开眼，望向对面墙上挂着的全家福。照片里的维德六岁，穿着小号西装马甲，端端正正坐在菲奥娜膝头，手捧一只纸折的天鹅，笑容干净得能映出整个春天。那时他还不知道什么是魂器，什么是黑魔标记，什么是不可饶恕咒语吟唱时空气的震颤。他只知道妈妈烤的姜饼要趁热吃，爸爸讲的故事里，坏巫师最后都会被变成癞蛤蟆，而勇敢的小巫师永远有糖浆蛋糕当奖赏。
费迪南德起身，走到书柜最底层，拉开那个蒙着薄灰的旧木盒。盒盖掀开，一股
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