”怔住。他从未想过这个问题。在宫廷里，宦官是影子，是器物，是呼吸般自然存在的背景音。
“因为真正的囚笼，从来不需要铁栏。”莱昂纳尔缓声说，“它只需要让囚徒相信：自己生来就该戴着镣铐跳舞，而镣铐的纹路，恰好与他皮肤的肌理严丝合缝。”
“夜莺”的膝盖忽然一软，踉跄半步扶住身旁的紫檀木案几。案上鎏金沙漏里的细沙正无声流淌，上半截已空，下半截堆成一座微小的、沉默的坟茔。
“您说……您想学庄子？”莱昂纳尔忽然问道，语气平淡得像在询问天气。
“夜莺”抬头，眼中泪痕未干，却燃起孤注一掷的光：“是！我要学！哪怕……哪怕只学懂那‘梦蝶’二字！”
莱昂纳尔静静看了他三秒，忽然从怀中取出一本薄册——封面是褪色的靛蓝布面，边角磨损得露出内衬的麻线，书脊上烫金小字早已模糊难辨。他将书轻轻放在案几上，推至“夜莺”手边。
“这是……？”
“我在索邦大学图书馆地下室发现的抄本。”莱昂纳尔声音很轻，“十七世纪某位耶稣会士从澳门带回的残卷，夹在托马斯·阿奎那《神学大全》的空白页间。他批注说：‘此书令我数夜不寐，恐其动摇信仰根基，故藏之于圣言之下。’”
“夜莺”的指尖刚触到布面，便感到一阵奇异的微凉，仿佛那薄册正微微搏动。
“里面没有译文。”莱昂纳尔说，“只有汉字原文，和那位传教士用拉丁文写的零星注释。有些字他认错了，有些他理解反了，有些他干脆画了个问号，旁边写‘此义不可解’。”
“夜莺”的手指微微发抖：“那……我该如何读？”
“用您自己的眼睛读。”莱昂纳尔转身走向门口，身影被门框切割成两半，“用您被禁止使用的那部分眼睛——不是用来分辨谁该跪、谁该站的眼睛，而是小时候蹲在喷泉边，看水珠如何折射阳光的眼睛。”
门被轻轻带上。
“夜莺”独自站在满室烛火中，仿佛被抽走了所有支撑的骨架。他慢慢坐倒在地毯上，背靠着冰凉的大理石壁柱，将那本靛蓝小册紧紧按在胸前。布面粗糙的纹理刮着他的衬衫，像某种古老生物的鳞片。
他忽然想起幼时最怕的不是黑暗，而是老师要求背诵《古兰经》第十八章时，那句“我确已将人创造在最美好的形态”。当时他盯着天花板上繁复的灰泥浮雕，心想：若真如此，为何我的手指不能自由弯曲？为何我的笑声要经过三次呼吸调节才能出口？为何我连做一场完整的梦，都要先默念三遍“主啊，请宽恕我梦中的僭越”？
烛火噼啪一声爆开一朵细小的金花。
他颤抖着翻开扉页。纸页泛黄脆硬，墨迹却依旧沉郁如新。第一行字力透纸背：
> **昔者庄周梦为胡蝶，栩栩然胡蝶也，自喻适志与！不知周也。俄然觉，则蘧蘧然周也。不知周之梦为胡蝶与，胡蝶之梦为周与？周与胡蝶，则必有分矣。此之谓物化。**
字字如针，刺入眼底。
他逐字辨认，舌尖无声咀嚼着那些陌生又熟悉的偏旁部首。当看到“物化”二字时，指尖突然刺痛——不知何时，指甲已深深掐进掌心，血珠沁出，在烛光下泛着微暗的红。
就在这时，门外传来极轻的脚步声，停在门槛外。
“殿下。”是那个白人宦官的声音，沙哑如砂砾滚动，“沙漏已尽。今夜……该熄灯了。”
“夜莺”没有抬头，只是将脸更深地埋进靛蓝布面，喉间发出一声压抑的呜咽，像幼兽被踩住尾巴时的哀鸣。他忽然明白了莱昂纳尔为何拒绝成为他的教师——因为真正的启蒙，从来不是把钥匙交给囚徒，而是让他亲手意识到：自己掌心里，早有一把生锈却真实的钥匙，正等待被体温焐热，被意志打磨，被勇气插入那扇从来未曾真正上锁的门。
宦官静静立着，未催促，未叹息。良久，他弯腰拾起地上一根熄灭的蜡烛，动作缓慢地刮下表层凝固的蜡油，露出底下新鲜的、乳白的烛芯。他将蜡烛重新插回烛台，用火绒点燃。
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