翌日辰初，养心殿西暖阁。
空砚置于御案正中——一方歙州老坑所制，砚池深阔，墨堂平整，通体素净，无纹无饰，唯砚底镌“养心”二字，刀锋凌厉，力透石髓。
苏婉儿双手捧盒，素瓷三只，大小一致，釉色如霜。
她启盖，依次倾倒——淤泥落于砚池左，夯土居中，石粉洒于右。
三色泾渭分明，却皆未搅动，静卧如初生之壤。
“陛下不必亲往。”她声音不高，却字字落于空砚边缘，“路已来朝。”
皇帝起身，缓步至案前。
未执玉圭，未披玄氅，只着常服，广袖垂落。
他俯身，指尖伸入砚池，轻轻拂过那三捧土——淤泥微凉滑腻，夯土粗粝温厚，石粉则带着山岩深处的寒意与锐气。
他指腹摩挲片刻，忽而抬眼：“那流放之人，可还活着？”
话音未落，殿门轻启。
陈皓立于阶下，青布直裰未染半点尘，肩头却落着两片松针——北岭雷心木的新叶，针尖凝露未干。
他手中无笏，无印，只捧一册薄册：封面素白，无题无款，仅以靛蓝墨点三枚铜钱印，乾字左竖微曲，隆字右耳偏窄。
新版《驿道养护章程》。
他上前，躬身，将册子置于空砚旁。
扉页空白，纸面微糙，似能吸住所有目光。
皇帝未翻，只提朱笔，饱蘸浓墨，笔锋悬停半寸，墨珠将坠未坠。
殿内静得听见炭盆里银霜炭悄然迸裂的轻响。
他落笔。
“路通则心通，心通则国通。”
八字朱砂，力透纸背，墨色未干，已似有热气蒸腾。
陈皓垂眸，未抬头，却听见自己胸腔里那一声极轻的、几乎听不见的震动——不是心跳，是根须破土时，顶开硬壳的那一瞬微响。
消息传至苗寨那夜，山雾弥漫，老汉率众焚香告山。
而陈皓独自登上北岭最高崖。
月光如练，照见他蹲身掘土，将一张尚带余温的拓片，深深埋入雷心木裸露的根须之间。
小李子在崖下仰头，声音被山风撕得零散：“陈总执，埋这个……做什么？”
陈皓未答。
他拍净手上的泥，站起身，望向远处归源道蜿蜒的轮廓——它静卧于群峰褶皱之中，既非龙脉，亦非官道，却比任何圣旨更早，在百姓脚底，长出了自己的年轮。
他只说了一半：
“有些根……”山雾如乳，沉沉浮浮，裹着苗寨千载不散的松脂气与冷泉腥。
老汉立于祭坛中央，银发被山风掀开，露出额上三道深如刀刻的旧痕——那是二十年前归源渠初凿时，他亲手用骨刀在额角划下的誓约。
香火腾起，青白二色缠绕升空，未及殿顶便被雾气吞没，只余一缕细烟，执拗地向上，似一根将断未断的线。
陈皓不在坛下。
他早一步离了人群，踏着湿滑的苔石阶独自上岭。
靴底沾满腐叶与露水，每一步都像踩在未愈的旧伤上。
他并非避世，而是怕自己站在香火里，会忍不住伸手去接那飘摇的烟——那烟太轻，却重得压弯脊梁；太薄，却浓得令人窒息。
他需要静，需要高处的风刮掉耳中嗡鸣，需要嶙峋山岩硌住掌心，好确认自己还活着，不是梦游在别人写就的史册里。
北岭之巅，雷心木虬枝如铁，根须暴突于岩隙之间，盘结处渗出赭红汁液，凝成暗斑，像大地未结痂的伤口。
他蹲下，从怀中取出拓片——皇帝朱砂亲题八字，墨迹未干时便由内廷快马加急送至民议厅，再由小李子连夜拓印、火漆封缄、贴身护送至此。
纸面微糙，吸着月光，也吸着他指腹的汗。
他掘土。
不是浅埋，是深掘。
十指抠进冻土与碎岩夹层，指甲翻裂，血混着泥，在根须间蜿蜒。
他将
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