拓片平铺于坑底，纸面朝天，仿佛不是掩埋，而是供奉。
再覆土，压实，最后取一捧新掘的夯土——正是当日小李子带回养心殿那三捧之一，黄中透红，颗粒紧实，攥之成团，掷地微散。
他把它轻轻盖在拓片之上，又以枯枝为尺，在土堆旁刻下一道浅痕：非字非符，仅是一道斜线，自左下向右上，如箭镞所指，亦如幼芽破土时第一道倔强的弧。
小李子喘着气攀上来，衣襟撕裂，额角蹭出血丝：“陈总执……埋这个……做什么？”
陈皓未答。
他拍净手，泥土簌簌坠落，像褪去一层旧皮。
他站直，望向山下——归源道并非坦途，它伏在群峰褶皱里，时隐时现，却自有其呼吸：道旁灯火点点，不是官驿的灯笼，是养护员支起的竹灯；灯下人影晃动，正俯身教几个赤脚孩童辨认插在路肩的骨记竹片——一片刻“雨”，两片刻“塌”，三片刻“蚀”，竹纹深浅，便是百姓口授心传的律令。
他喉头微动，声音低得几乎被风撕碎：“有些根……要扎进土里；有些根，要扎进人心。”
话音未落，远处忽有一线微光自民议厅方向升起——纸鸢。
无铃无彩，素绢裁就，线上悬一小袋土，鼓鼓囊囊，麻线系得极紧，却分明是归源道养护员惯用的活结：三绕一扣，指尖一挑即开。
那纸鸢乘夜风而上，越岭，穿雾，朝着紫宸宫的方向，无声滑去。
陈皓仰首，目光追着那一点微光，直至它融进墨色天幕。
他忽然想起皇帝指尖停驻的日志上那句“雨水酸甚，茶芽蜷缩”——原来最锋利的奏章，从来不必蘸墨；它就长在苦楝叶的脉络里，埋在夯土的颗粒间，悬于一袋未封印的土上。
风骤紧。纸鸢的丝线，在他视网膜上绷成一道将断未断的弦。
纸鸢落了。
不是飘摇坠地，也不是被风撕碎，而是如一枚松针般，无声、笔直、带着山野的微凉与泥土的钝重，轻轻叩在养心殿前那方青金石阶上。
丝线垂落，未断。
麻袋鼓胀，悬于纸鸢腹下，袋口系着一道活结——三绕一扣，指尖一挑即开。
正是归源道养护员日日系在界桩竹片、夯土标尺、溪流浮标上的记号。
不张扬，不封印，不设防。
它来，就只是来。
殿门内，值事太监僵在门槛边，手还搭在铜环上，喉结上下滚动，却不敢出声。
那麻袋沾着夜露与山雾气，袋身粗麻泛潮，隐约透出赭红与褐青混杂的湿痕，像一块刚从地里剜出来的活土。
皇帝未召人，只抬了抬手。
太医署正卿疾步上前，双膝触地，以银镊夹起一星土粒，置于素绢，再以试毒银针轻点——针尖未黑。
又取蒸馏水滴入瓷盏，搅匀静置，水色澄明，无絮无沉。
最后捧至鼻下，闭目细嗅：微腥，略带腐叶清苦，一丝极淡的、近乎龙井焙火后的焦香余韵。
“禀陛下……非毒，非药，亦非贡土。”他伏首，声音发紧，“是路基之土，含铁、含腐殖、含茶树根须断口渗出的汁液。”
皇帝没说话。
他缓步走下丹陛，广袖拂过冰凉石阶，停在纸鸢旁。
俯身，指尖未碰丝线，只隔着半寸空气，感受那一线微颤——风未停，线未断，土未散。
他忽然问：“若朕信这把土……该拿什么换？”
满殿寂然。连檐角铜铃都似被抽走了声骨。
唯有苏婉儿立于阶下三步之外，青缎官袍垂落如墨，袖中右手拇指缓缓摩挲左手食指指腹一道旧茧——那是她幼年随父巡田，在南岭山脊用竹签刻地形图时磨出的。
她未跪，亦未应“遵旨”。
只退半步，解下腰间素锦囊，从中取出一册薄卷。
封面无题，仅以靛蓝墨点三枚铜钱印，乾字左竖微曲，隆字右耳偏窄——与陈皓呈于养心殿空砚旁那本《驿道养
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