下泛着乌青冷泽，细足如针，扎进皮肉，又痒又痛，像千万根烧红的银针在血管里游走。
“啊——！”
他失声惨叫，踉跄后退，一跤坐进泥坑，双手本能去扒腿——可那黑潮已漫过腰带，正往小腹爬。
他疯了一样撕扯衣襟，指甲翻开皮肉，血混着泥往下淌。
就在这癫狂一刻，电光骤亮。
惨白光芒劈开雨帘，照见他身前三尺泥地——
蚁群并未散乱奔逃，而是列成数条细线，衔着灰白碎渣，在泥水中疾行。
它们不向巢，不向水，只朝一个方向：渠底深沟边缘，一块半露的青苔石板。
更骇人的是，那些碎渣，竟在湿泥表面拼出轮廓——歪斜、颤抖、却无比清晰：
一个“冤”字。
笔画残缺，末捺拖长，像一道未干的血泪。
李少爷浑身僵住，喉咙里咯咯作响，连叫都叫不出。
他盯着那字，盯着那些还在搬运碎骨的蚂蚁，忽然想起幼时听过的老话：“蚁不搬尸，只驮冤骨；骨不成形，字不显灵。”
——二十年前，修渠塌方，淹死十七个夫子。
抚恤银……是李老爷亲手发的。
发了多少？
账本上写一百两，可村东寡妇至今还留着丈夫临死攥在手里的半块铜牌，刻着“癸酉秋·第三工段”。
他喉头一甜，呕出一口酸水，混着泥浆，呛进肺里。
远处，槐树影里，一点枯瘦身影静静伫立，手中雷心木拐杖轻轻点地，三下。
次日辰时，柳婆婆拄拐立于李府朱漆大门外。
她没哭丧，没撒纸钱，只将一只豁了口的粗陶碗倒扣在门阶上，碗底朝天，碗沿摆着七粒湿漉漉的蚁卵，泛着青灰光泽。
路过乡邻驻足，她便叹一句，嗓音沙哑如砂纸磨石：“蚂蚁搬的不是土，是二十年前淹死的修渠夫尸骨……李家祖坟压着人家脊梁骨呢。”
话不多，却字字戳进人心。
不到晌午，李府后巷已聚起二十余个妇人，默默蹲在墙根，手里搓着黄纸捻的引魂香，烟缕笔直，指向西岭茔地。
李老爷急召道士，焚符设坛。
可当那身着八卦袍的老道刚在院中撒出朱砂圈，忽闻门外哄然——张大叔、王大叔并二十户茶农齐齐堵在角门，不吵不闹，只将一叠泛黄纸页高高举起。
纸页上墨迹斑驳，却是当年抚恤银发放花名册的残页。
李老爷亲笔批注“已讫”二字旁，赫然盖着一枚暗红私戳：丰裕栈丙午秋。
道士袖袍一抖，朱砂粉簌簌落地，像血。
而渠岸，陈皓立于新夯的青石基台上，风掀他衣角，露出腰间一枚未系紧的靛蓝布囊——囊口微敞，露出半截铜钱模胚，边缘尚有砂痕，钱文未刻，只余一圈素圆。
王大叔蹲在炉边，沉默如石。
铁水在坩埚里翻滚，赤红灼目，映得他脸上沟壑如刀刻。
他没看陈皓，只用长钳夹起一张薄纸——那是万富贵亲笔所书的盐契草稿，墨迹未干，字字如钩。
纸入火，卷曲，焦黑，化灰，旋即被铁水吞没。
三日后，新铸铜钱桩基座立于渠首。
雨水冲刷其表，青灰石纹渐褪，竟隐隐浮出两道暗色蚀痕——左为“盐”，右为“贪”，笔锋狞厉，似由地底阴火所烙。
孩童绕桩追逐，小手拍打碑面，笑声清亮。
无人俯身，去摸那基座底部一道极细的缝隙——缝隙深处，一枚铜钱大小的暗格，严丝合缝，静待启封。
陈皓站在渠南高坡，望着李府方向。
雨停了。云层裂开一线，天光如刃，劈在那新碑之上。
他缓缓抬手，指尖拂过袖口——那里，一枚崭新的铜钱悄然滑入掌心。
钱面微凉，字口深峻。
而掌纹深处，一点细小的、几乎不可察的红痕，正随着脉搏，微微跳动。<
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